Poesía viva en Bilbao

'Poesía viva' reúne los poemas en castellano de 17 escritores vascos
La muerte de Javier de Bengoetxea enturbió la filosofía de la obra: que todos los autores estuvieran vivos.
Cristina Martinez
BILBAO. Más allá de "criterios generacionales, estéticos o de cualquier otra índole", la editorial Muelle de Uribitarte acaba de reunir, en Poesía viva, a 17 poetas de la Comunidad Autónoma Vasca de diversas edades y estilos, "buscando lo mejor" y, también más allá de una mera antología, tratando con este libro, "no de acotar un espacio, sino de visibilizarlo; de alumbrar un territorio poco transitado, marginal y a menudo marginado: el de la poesía vasca escrita en castellano". 

Así lo expusieron en su presentación en Bilbao Jose Ramón Blanco y Javier Uribarri, responsables de Muelle de Uribitarte, acompañados por el poeta y director de la revista Zurgai, Pablo González de Langarika. Este último indicó que cuando los editores y él eligieron a los artistas que aparecerían en la obra siguieron el criterio de que estuvieran vivos y de "combinar algunos más carrozas y otros más jóvenes", bromeó, en tono socarrón. La vida, señaló Langarika, "es como es", y por tanto les fastidió el título, al fallecer el "maestro" de poetas Javier de Bengoetxea cuando los textos se hallaban en la imprenta. 

En cualquier caso, el espíritu de este libro, el séptimo de la Colección Gerión de Poesía, quedó patente al leer algunos de los autores varios poemas publicados en él. Así, el propio José Ramón Blanco se basó en un sueño viajero para crear Soñando con el Yemen, toda una crónica sensitiva y onírica, mientras la también veterana y exquisita Blanca Sarasua, llenó de armonía y ritmo la presentación al recitarEnvíame una carta La última campana, entre otras composiciones. Incluso su Síndrome de Estocolmo, que se refiere a una mujer maltratada, derrochaba lirismo, pese a su crudeza. 

Desde luego, no le anduvieron a la zaga la profesora y editora gasteiztarra Ángela Serna y la joven guionista y narradora baracaldesa Itziar Mínguez. La primera, también rapsoda, dejó caer sus palabras conmovedora y penetrantemente con unos poemas muy musicales. Itziar, breve, directa y real, sabe apuntar directamente al alma. En cuanto al prolífico Jesús Camarero, guipuzcoano pero alavés "por amor", cantó al papel en blanco y a su pareja con intensidad y rotundidad. 

POEMAS DE ALTURA Se ve que el propósito de los editores de Poesía viva se ha cumplido en buena parte, ya que intentaron escoger a los autores -que a su vez propusieron ocho poemas cada uno- por su calidad, pero de diferentes pelajes, "huyendo de camarillas", señaló Javier Uribarri. De tal forma que muchos no se conocían entre ellos. 

Laureados, con varios libros a sus espaldas, y sin cesar de escribir, la mayoría de las veces no sólo poesía. Los nombres que reúne Poesía viva corresponden a autores consagrados y de demostrada calidad. En el caso del ex magistrado, escritor y bibliófilo José Ramón Blanco, que impulsó la Colección Gerión de Poesía y compuso un literario maridaje con varios familiares, sacando adelante numerosos títulos poéticos, buenas traducciones de Lord Byron o Shakespeare y temas vascos en la pequeña editorial Muelle de Uribitarte, de Bilbao. 

Por su parte, Pablo González de Langarika acaba de celebrar los 30 años al frente de Zurgai, todo un hito editorial sobre poesía en Euskadi, caracterizada por sus monográficos sobre autores. 

La andadura de esta filántropa revista también viene contando con la premiada pluma de José Fernández de la Sota, uno de los autores incluidos en Poesía Viva, así como su pareja y prolífica escritora, María Maizkurrena. No falta el regalo de las palabras de Jorge González Aranguren, Julia Otxoa, Karmelo Iribarren, Aitor Francos, Pablo Martínez Zarracina, Carlos Aurtenetxe, Eli Tolaretxipi y un Javier Viar poeta, más allá de su gestión del Museo de Bellas Artes de Bilbao. 

José Ramón Blanco ya había editado un libro sobre poesía en Bilbao, y echaba de menos "algo más amplio, la que se está haciendo en el País Vasco". Curiosamente, señaló, en Euskadi se prodigan más las antologías de poesía en euskera.

http://www.deia.com/es/impresa/2009/07/06/bizkaia/kultura/575726.php

5 de julio de 2009

Hermann Hesse

Demian, Siddartha y El lobo estepario...

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Autobiografía de Hermann Hesse


Hermann Hesse: Biografía resumida Nací hacia finales de la Edad Moderna, poco antes del incipiente retorno del Medioevo, bajo el signo de Sagitario y amablemente influido por Júpiter. Mi nacimiento se produjo a primera hora de la tarde un cálido día de julio, y la temperatura de aquella hora es la que, inconscientemente, he amado y buscado durante toda mi vida, y la he añorado dolorosamente cuando me faltó. Nunca pude vivir en países fríos, y todos los viajes voluntarios de mi vida se dirigieron al sur. Fui hijo de padres religiosos, a quienes amé con ternura y a los que habría amado más tiernamente si no se me hubiera enseñado el cuarto mandamiento a edad temprana. Pero, lamentablemente, los mandamientos siempre han ejercido en mí un efecto fatal, por muy justos y bien intencionados que fueran – yo, que por naturaleza soy un cordero y tan dócil como una burbuja de jabón, siempre he sido reacio a los mandamientos de todo tipo, sobre todo durante mi juventud. Bastaba con que oyese el “debes hacer” para que en mí todo se revolviese y me volviera porfiado. Es fácil imaginar que esta peculiaridad tuvo una gran influencia negativa en mis años escolares. Cierto que nuestros maestros, en aquella divertida asignatura que llamaban Historia Universal, nos enseñaban que el mundo siempre había sido gobernado, dirigido y cambiado por ese tipo de personas que imponían su propia ley y que rompían con las leyes tradicionales, y nos decían que esas personas eran honorables. Pero eso era tan mentira como todo el resto de la enseñanza, pues cuando uno de nosotros, con buena o con mala intención, mostraba alguna vez valentía y protestaba contra cualquier mandamiento, o siquiera contra una costumbre estúpida o una moda, ni era honrado ni se nos recomendaba como modelo, sino que era castigado, escarnecido y oprimido por la cobarde prepotencia de los maestros. Por suerte, lo importante y más valioso para la vida ya lo había aprendido antes de empezar los años de escuela: mis sentidos eran despiertos, finos y aguzados, me podía fiar de ellos y obtener mucho disfrute, y cuando más tarde caí irremisiblemente ante la seducción de la metafísica, e incluso llegué a lacerar y despreciar mis sentidos, la atmósfera de una sensibilidad delicadamente desarrollada, concretamente por lo que se refiere a la vista y al oído, siempre me fue fiel, y en el mundo de mi pensamiento, incluso donde parece ser abstracta, interviene de forma viva. Por lo tanto disponía yo de unas ciertas defensas para la vida que, como ya he dicho, adquirí mucho antes de que empezasen los años de colegio. Conocía bien nuestra ciudad paterna, las granjas de gallinas y los bosques, las huertas y los talleres de los artesanos, conocía los árboles, los pájaros y las mariposas, sabía cantar canciones y silbarlas entre dientes, y muchas otras cosas que tienen valor para la vida. A esto se añadieron entonces las ciencias escolares, que me resultaban fáciles y me divertían, encontrando un auténtico placer en el latín, y empecé casi igual de pronto a hacer versos tanto en latín como en alemán. El arte de la mentira y de la diplomacia se lo debo al segundo año de colegio, donde un preceptor y un colaborador me dotaron de estas facultades después de que previamente, con mi candor y confianza infantiles, hiciera caer sobre mí una desgracia detrás de otra. Estos dos educadores me ilustraron con éxito sobre el hecho de que la honestidad y el amor a la verdad eran cualidades que ellos no buscaban en los alumnos. Me acusaron de una fechoría, por cierto bastante intrascendente, que se había cometido en clase y de la que yo era completamente inocente, pero como no pudieron obligarme a confesar su autoría, convirtieron esa pequeñez en un proceso de Estado y ambos, con torturas y palos, fueron incapaces de sacarme la confesión que deseaban, pero sí extrajeron de mí toda fe en la honestidad de la casta de maestros. Gracias a Dios, con el tiempo, también llegué a conocer maestros rectos y dignos de respeto, pero el daño ya estaba hecho y quedó falseada y amargada no sólo mi relación con los maestros de escuela, sino también con todo tipo de autoridad. En general, durante los siete u ocho primeros años de colegio fui un buen alumno, al menos siempre estaba sentado entre los primeros de mi clase. Pero al comenzar aquellas luchas de las que no escapa nadie que quiera ser una personalidad, entré cada vez más en conflicto con la escuela. Esas luchas sólo las comprendí dos décadas después, pero entonces estaban allí y me rodeaban, en contra de mi voluntad, como una terrible desgracia. La cuestión era la siguiente: desde que cumplí los trece años estaba claro para mí que quería ser poeta o nada. Pero con la claridad de esta idea llegó paulatinamente otra certeza, penosa. Uno podía llegar a ser maestro, cura, médico, artesano, comerciante o empleado de correos, también músico, incluso pintor o arquitecto, y para todas las profesiones del mundo había un camino, había condiciones previas, había una escuela, una enseñanza para el principiante. ¡Pero no existía para el poeta! Estaba permitido serlo e incluso se consideraba un honor ser poeta: es decir, tener éxito y fama como poeta, pero lamentablemente esto solía suceder cuando uno ya estaba muerto. Sin embargo, convertirse en poeta era imposible, querer serlo era una ridiculez y una vergüenza, como pude averiguar muy pronto. Rápidamente había aprendido lo que se podía aprender de la situación: poeta sólo se podía ser, pero no estaba permitido llegar a serlo. Además, interesarse por la poesía y por un talento poético propio le hacía a uno sospechoso ante los maestros, y por ello desconfiaban de uno o le despreciaban, con frecuencia incluso le ofendían a uno mortalmente. Con los poetas pasaba exactamente lo mismo que con los héroes y con todas las figuras y los afanes intensos o hermosos, orgullosos y no cotidianos: en el pasado fueron maravillosos, todos los libros de texto estaban llenos de alabanzas hacia ellos, pero en el presente y en la realidad se los odiaba y, probablemente, los maestros habían sido contratados y formados para impedir en lo posible el surgimiento de personas famosas y libres y la realización de gestas grandes y magníficas. Por lo tanto, entre mi persona y mi lejana meta no veía más que abismos, todo se me volvía incierto, devaluado, y sólo una cosa permanecía: la voluntad de querer ser poeta, fuese fácil o difícil, ridículo u honorable. Los éxitos externos de esta decisión – más bien de esta fatalidad – fueron los siguientes: Cuando yo tenía trece años y acaba de comenzar ese conflicto, mi comportamiento dejó mucho que desear tanto en la casa paterna como en la escuela, hasta el punto de que se me exilió a la escuela de latín de otra ciudad. Un año después me convertí en pupilo de un seminario teológico, aprendí a escribir el alfabeto hebreo y estaba a punto de comprender lo que es una dagesh forte implicitum cuando, de pronto, me inundaron tormentas interiores que desembocaron en mi huida de la escuela monacal, en un castigo con arresto grave y en mi expulsión del seminario. Durante un tiempo me esforcé en una escuela media por avanzar en mis estudios, pero allí el final también fue la sanción y la expulsión. Después fui aprendiz de comerciante durante tres días, volví a marcharme y durante algunos días y noches desaparecí para gran preocupación de mis padres. Durante medio año fui ayudante
de mi padre, durante año y medio estuve de aprendiz en un taller mecánico que además fabricaba relojes de torre. En resumen, durante más de cuatro años todo lo que se quería hacer conmigo fue irremisiblemente mal, ninguna escuela quería quedarse conmigo, como aprendiz no duraba mucho en ningún sitio. Todo intento de hacer de mí una persona útil terminaba en fracaso, muchas veces con escarnio y escándalo, con la huida o con la expulsión, y sin embargo en todas partes me reconocían buenas dotes e incluso una cierta dosis de buena voluntad. Siempre era pasablemente aplicado, pues la elevada virtud de la holgazanería siempre la he admirado con veneración, pero nunca llegué a ser un maestro de ella. De forma consciente y enérgica comencé mi propia formación a los quince años, cuando había fracasado en la escuela, y tuve la suerte y el placer de que en casa de mi padre estaba la impresionante biblioteca del abuelo, una sala entera llena de viejos libros que, entre otras cosas, contenía toda la poesía y la filosofía alemanas del siglo XVIII. Entre los 16 y los 20 años no sólo llené una gran cantidad de papel con mis primeros intentos poéticos, sino que en aquellos años también leí la mitad de la literatura universal y me ocupé de la historia el arte, los idiomas y la filosofía con un ahínco que habría bastado de sobra para un estudio normal. Después me hice librero para poder finalmente ganarme yo mismo el pan. Al fin y al cabo, con los libros tenía más y mejores relaciones que con el tornillo de banco y las ruedas dentadas de fundición de acero con las que había sufrido como mecánico. Durante los primeros tiempos, nadar entre lo nuevo y lo más reciente de la literatura, ser incluso anegado por ello, fue un placer casi embriagador. Pero al cabo de un tiempo me di cuenta de que, en lo intelectual, una vida en el mero presente, en lo nuevo y en lo más reciente era insoportable y carecía de sentido, que la relación existente con lo que había sucedido, con la historia, con lo antiguo y con lo ancestral era lo único que permitía una vida intelectual. Por eso, una vez agotado el primer placer, fue una necesidad volver a lo antiguo después de la inundación de novedades, y lo hice pasándome de la librería a la tienda de antigüedades. Pero sólo permanecí fiel a la profesión mientras la necesité para ganarme la vida. A la edad de veintiséis años, con motivo de un primer éxito literario, también abandoné esta profesión. Por lo tanto ahora, después de tantas tormentas y sacrificios, había alcanzado mi meta: por imposible que hubiera parecido, ahora me había convertido en un poeta y, al parecer, había ganado la larga y dura batalla contra el mundo. La amargura de los años de colegio y de formación, donde tantas veces estuve al borde del hundimiento, quedó entonces olvidada y ridiculizada, e incluso los familiares y los amigos, que hasta entonces estaban desesperados conmigo, me sonreían ahora con amabilidad. Yo había vencido, y aunque hiciese lo más tonto y lo más baladí, todos lo consideraban encantador, igual que yo mismo también estaba encantado conmigo. Ahora me daba cuenta de la escalofriante soledad, el ascetismo y el peligro en los que había vivido año tras año; el tibio aire del reconocimiento me sentaba bien y empecé a convertirme en un hombre satisfecho. Durante un largo tiempo mi vida exterior transcurrió de forma tranquila y agradable. Tenía mujer, niños, casa y jardín. Escribía mis libros, estaba considerado un poeta amable y vivía en paz con el mundo. En el año 1905 ayudé a crear una revista
dirigida sobre todo contra el régimen personal de Guillermo II, pero, en el fondo, sin tomar en serio estos objetivos políticos. Hice hermosos viajes a Suiza, a Alemania, a Austria, a Italia y a India. Parecía que todo estaba en su sitio. Entonces llegó aquel verano de 1914 y, de pronto, todo cambió en el interior y en el exterior. Se demostró que el bienestar del que gozábamos hasta entonces se había construido sobre un terreno inseguro, y entonces empezó a ir todo mal, empezó la gran educación. Había comenzado la llamada gran época y no puedo decir que me sorprendiera mejor equipado, más digno y mejor que cualquier otra. Lo que entonces me diferenciaba de los demás era tan sólo que yo echaba de menos aquel gran consuelo que muchos otros tenían: el entusiasmo. Por eso volví de nuevo a mí mismo y al conflicto con el entorno, volví otra vez a la escuela, otra vez tuve que esforzarme por olvidar la insatisfacción conmigo mismo y con el mundo y sólo con esta vivencia pude superar el umbral de la iniciación a la vida. Nunca olvidé una pequeña vivencia de los primeros años de la guerra. Estaba de visita en un gran hospital de campaña y buscaba una posibilidad razonable de adaptarme, como voluntario, de algún modo al mundo cambiado, cosa que entonces aún me parecía posible. En aquel hospital lleno de heridos conocí a una anciana señorita que antes vivía de sus buenas rentas y ahora servía de ayudante en ese hospital de campaña. Con un conmovedor entusiasmo me contó lo contenta y orgullosa que estaba de poder vivir esa gran época. Me pareció comprensible, pues esa señora había necesitado la guerra para convertir su pesada vida de solterona, puramente egoísta, en una vida activa y valiosa. Pero cuando me comunicó su felicidad en un pasillo lleno de soldados heridos y asaeteados por las balas, entre salas llenas de amputados y moribundos, el corazón me dio un vuelco. Por mucho que comprendiera el entusiasmo de esta señora, yo no lo podía compartir, no podía aprobarlo. Si por cada diez heridos llegaba una asistente entusiasmada como ésta, la felicidad de estas señoras se pagaba un poco demasiado caro. No, yo no podía compartir la alegría por la gran época, y por eso sufrí lamentablemente bajo la guerra desde el principio, y durante años me revolví contra una desgracia que al parecer se había abatido desde fuera y porque sí, mientras que a mi alrededor todo el mundo hacía como si estuviese entusiasmado precisamente por esta desgracia. Y cuando leía los artículos de periódico de los poetas, donde descubrían la bendición de la guerra, y las exhortaciones de los profesores y toda las poesías de guerra de los despachos de poetas famosos, yo me sentía todavía peor. Un buen día, en el año 1915, se me escapó públicamente el reconocimiento de esta miseria y una palabra de lamento por el hecho de que las llamadas personas intelectuales no sabían hacer otra cosa más que predicar el odio, difundir mentiras y ensalzar la gran desgracia. La consecuencia de esta queja, expresada con bastante timidez, fue que en la prensa de mi patria fui declarado traidor, lo cual fue para mí una vivencia nueva, pues pese a los muchos contactos con la prensa no había conocido nunca la situación de ser escarnecido por la mayoría.
Habría que pensar que yo debería haberme reído mucho de ese malentendido. Pero no lo conseguí. Esa vivencia, en sí misma tan poco importante, fue el germen del segundo gran cambio en mi vida. Recordemos: el primer cambio se produjo en el instante en el que fui consciente de la decisión de convertirme en poeta. El modélico escolar Hesse que había habido antes se convirtió a partir de ese momento en un mal alumno, fue castigado, fue expulsado, no hacía nada bien, se producía quebraderos de cabeza a sí mismo y a sus padres – todo porque no veía ninguna posibilidad de reconciliación entre el mundo tal y como es, o como parece ser, y la voz de su propio corazón. Esto se repetía ahora, durante los años de la guerra. De nuevo me vi en un conflicto con un mundo en el que hasta entonces había vivido en paz. Otra vez fracasé en todo, de nuevo estaba solo y sufría, de nuevo todo lo que yo decía y pensaba era malentendido por los demás con hostilidad. Otra vez veía un abismo desesperanzador entre la realidad y lo que me parecía deseable, razonable y bueno. Pero esta vez no pude eludir el examen de conciencia. Al cabo de poco tiempo me vi en la necesidad de buscar la culpa de mi sufrimiento no sólo fuera de mí, sino en mí mismo. Porque de una cosa me di cuenta: echarle en cara al mundo entero la locura y la rudeza era algo a lo que ningún hombre y ningún dios tenía derecho, y yo menos que nadie. Por lo tanto en mí mismo debía haber todo tipo de desórdenes si entraba así en conflicto con toda la marcha del mundo. De hecho, sí había un gran desorden. No era nada divertido abordar ese desorden en mí mismo y tratar de ordenarlo. Sobre todo se demostraba una cosa: la plácida paz en la que yo había vivido con el mundo no sólo la había pagado demasiado cara yo mismo, sino que también había estado tan podrida como la paz exterior en el mundo. Creía que con la largas y difíciles luchas de mi juventud me había merecido mi puesto en el mundo y ser un poeta, pero a todo esto el éxito y el bienestar habían ejercido en mí la influencia habitual, me había vuelto satisfecho y cómodo y, si lo consideraba a fondo, el poeta apenas se podía diferenciar de un escritor de encargo. Me había ido demasiado bien. Sin embargo ahora me iba abundantemente mal, lo que siempre es una escuela buena y enérgica, y aprendí cada vez más a dejar que los asuntos del mundo llevasen su curso y pude ocuparme de mi propia participación en la confusión y la culpa del conjunto. Debo dejar al lector la tarea de descubrir esta ocupación a través de la lectura de mis escritos. Pero sigo teniendo la secreta esperanza de que, con el paso del tiempo, también mi pueblo realizará una comprobación similar, no como un todo, pero sí a través de muchos individuos despiertos y responsables, y en lugar de quejarse y maldecir por lo mala que es la guerra y lo malos que son los enemigos y lo mala que es la revolución, se plantará en muchos miles de corazones la pregunta: ¿fui yo también culpable? y ¿cómo puedo recuperar la inocencia? En cualquier momento se puede volver a ser inocente si se reconoce el propio sufrimiento y la propia culpa y se termina de sufrir en lugar de buscar en otro la culpa del sufrimiento. Cuando empezó a manifestarse el nuevo cambio en mis escritos y en mi vida, muchos de mis amigos sacudieron la cabeza. Muchos también me dejaron. Esto formaba parte de la imagen cambiada de mi vida, igual que la pérdida de mi casa, de mi familia y de otros bienes y comodidades. Fue una época en la que cada día me despedía, y cada día me asombraba de poder soportar también lo que me seguía pasando y seguir viviendo, y de seguir amando siempre algo de esta extraña vida que sólo parecía traerme dolor, decepciones y pérdidas.
Por cierto, para que no se olvide: también durante los años de la guerra tuve algo así como una buena estrella o un ángel protector. Mientras me sentía muy solo con mi sufrimiento, y hasta que empezó el cambio, sentía que mi destino era desgraciado y renegaba de él; precisamente mi sufrimiento y mi obsesión por el sufrimiento me sirvieron de protección y escudo contra el mundo exterior. De hecho, pasé los años de la guerra en un entorno tan deleznable de política, espionaje, técnica de soborno y artes de aprovechamiento de la coyuntura, como por aquel entonces sólo se podían encontrar juntos y tan concentrados en pocos lugares de la Tierra, concretamente en Berna, en medio de la diplomacia alemana, la neutral y la enemiga, en una ciudad que se superpobló de la noche a la mañana y se llenó de diplomáticos, agentes políticos, espías, periodistas, compradores y traficantes. Yo vivía entre diplomáticos y militares, pero además trataba con personas de muchas naciones, incluso enemigas, y el aire a mi alrededor era toda una red de espionaje y contraespionaje, de traiciones, intrigas, negocios políticos y personales, ¡y de todo ello no me di cuenta en absoluto durante aquellos años! Se me escuchaba a hurtadillas, se me espiaba y vigilaba, de pronto era sospechoso ante los enemigos, o ante los neutrales, o ante mis propios compatriotas, y no me daba cuenta de nada; sólo mucho después me enteré de esto y de aquello, y no comprendí cómo pude vivir sano y salvo en medio de esta atmósfera. Pero así fue. Con el final de la guerra también se produjo la terminación de mi cambio y acabaron los sufrimientos de la prueba. Esos sufrimientos ya no tenían nada que ver con la guerra ni con el destino del mundo, ni la derrota de Alemania, que nosotros en el extranjero esperábamos con seguridad desde hacía dos años, tuvo en ese momento nada de terrible. Yo estaba completamente sumergido en mí mismo y en mi propio destino, pero a veces con la sensación de que se trataba de todo lo inhumano. Reencontraba en mí mismo todas las guerras y toda el ansia de asesinar del mundo, toda su inconsciencia, todo su crudo afán por los placeres, toda su cobardía; tuve que perder primero la estima de mí mismo y después el desprecio de mí mismo; no tenía otra cosa que hacer más que lanzar un vistazo al caos de la Tierra con la esperanza a veces brillante, a veces redentora, de encontrar más allá del caos de nuevo la naturaleza, de nuevo la inocencia. Toda persona que se ha despertado y que realmente ha alcanzado la consciencia pasa alguna vez, o varias veces, por este estrecho camino a través del desierto; querer hablar a otros de ello sería un esfuerzo vano. Cuando los amigos me traicionaban, a veces sentía desconsuelo, pero no desasosiego, pues lo consideraba más bien una confirmación en mi camino. Esos que fueron amigos tenían mucha razón cuando decían que yo había sido antes un hombre y un poeta simpático, mientras que mi problemática actual era simplemente insufrible. Por aquel entonces hacía mucho que yo había superado las cuestiones de gusto o de carácter, y no había nadie que hubiese podido comprender mi lenguaje. Quizá esos amigos tenían razón cuando me reprochaban que mis escritos habían perdido belleza y armonía. Esas palabras sólo me provocaban risa, pues ¿qué es la belleza o la armonía para quien están condenado a muerte, para quien corre por salvar su vida entre muros que se desploman? Quizá, en contra de la creencia que había tenido toda la vida, yo no era un poeta, y quizá todo el esfuerzo estético había
sido un mero horror. Podía ser, pero tampoco eso era ya importante. La mayor parte de lo que había visto durante mi viaje por los infiernos había sido un engaño y careció de valor, por eso quizá también pasara lo mismo con la ilusión de mi vocación o mis dotes. ¡Qué poca importancia tenía! Tampoco existía ya lo que, lleno de orgullo y alegría infantil, había considerado en tiempos mi misión. Hacía mucho que ya no veía mi misión, más bien mi camino hacia la salvación, en el campo de la lírica, de la filosofía o de cualquier historia así de especialistas, sino sólo en que unos pocos vivos y fuertes pudiesen vivir en mí su vida, ya sólo en la fidelidad incondicional a lo que en mí todavía sentía con vida. Cuando por fin acabó la guerra también para mí, en la primavera de 1919, me retiré a un apartado rincón de Suiza y me convertí en un ermitaño. Dado que toda mi vida (y ésta fue una herencia de padres y abuelos) me ocupé mucho de la sabiduría india y china, y mis nuevas vivencias también las expresé en parte en el lenguaje gráfico oriental, con frecuencia se me llamaba “budista”, sobre lo cual no podía por menos que reírme, pues en el fondo sabía que era la creencia de la que más alejado estaba. Sin embargo ahí había algo correcto, un grano de verdad, como descubrí poco después. Si de algún modo fuera pensable que un hombre pudiera escoger personalmente una religión, desde luego por mi anhelo más íntimo me habría adherido a una religión conservadora: a la de Confucio, al brahmanismo o a la iglesia romana. Pero lo habría hecho por añoranza del polo opuesto, no por afinidad innata, pues yo no nací por casualidad como hijo de devotos protestantes, sino que soy protestante también por mi ánimo y mi esencia (lo cual no supone ninguna contradicción con mi antipatía hacia las confesiones protestantes que existen en la actualidad). El auténtico protestante se rebela contra la propia iglesia igual que contra cualquier otra, porque su esencia afirma que llegar a ser es más importante que el ser. En este sentido Buda también fue un protestante. La fe en mi capacidad poética y en el valor de mi trabajo literario estaba por tanto enraizada en mí desde el cambio. Escribir ya no me satisfacía del todo. Pero el ser humano debe tener alguna alegría, y yo también la pretendía en medio de mi situación de necesidad. Podía renunciar a la justicia, a la razón y al sentido en la vida y en el mundo, había visto que el mundo funciona perfectamente sin ninguna de estas abstracciones, pero no podía renunciar a un poco de alegría, y la exigencia de esa pizca de alegría era una de aquellas pequeñas llamas en mí en las que todavía creía y a partir de las cuales pensaba crear de nuevo el mundo. Con frecuencia buscaba mi alegría, mi sueño y mi olvido en una botella de vino, y muchas veces me ayudó, ¡loada sea! Pero no bastaba. Mira por dónde, un día descubrí una alegría completamente nueva. Ya con cuarenta años, de pronto empecé a pintar. No es que yo me considerase un pintor o quisiera llega a serlo. Pero pintar es algo maravilloso, le vuelve a uno más alegre y tolerante. Después no se tienen los dedos negros, como sucede al escribir, sino rojos y azules. Por esta actividad pictórica también se enfadaron muchos de mis amigos. Ahí tengo poca suerte, pues siempre que abordo algo realmente necesario, satisfactorio y hermoso, la gente se vuelve desagradable. Quieren que uno siga siendo lo que era, que no cambie la cara. Pero mi cara se rebela, quiere cambiar con frecuencia, para ella es una necesidad. Otro reproche que se me hacía me pareció muy justificado. Se me negaba que tuviera sentido de la realidad. Tanto los poemas que escribo como los cuadritos que pinto no se corresponden con la realidad. Cuando hago poesía, con frecuencia olvido todos los requisitos que los lectores ilustrados plantean a un auténtico libro, y
sobre todo me falta de hecho el respeto a la realidad. Creo que la realidad es aquello por lo que menos falta hace preocuparse, pues es suficientemente molesta, incluso existe siempre, mientras que las cosas más hermosas y necesarias requieren nuestra atención y nuestro cuidado. La realidad es aquello con lo que no se puede estar satisfecho bajo ninguna circunstancia, lo que no se puede adorar ni honrar bajo ninguna circunstancia, pues es la casualidad, el desecho de la vida. Además esa realidad sórdida, con frecuencia decepcionante e insípida, no se puede modificar de ningún otro modo más que negándola, demostrando que somos más fuertes que ella. En mis poemas muchas veces se echa de menos el habitual respeto a la realidad, y cuando pinto los árboles tienen caras y las casas ríen o bailan, o lloran, pero en general no se puede reconocer si el árbol es un peral o un castaño. Debo aceptar este reproche. Confieso que mi propia vida también me parece muchas veces un cuento; con frecuencia veo y siento el mundo exterior en mi interior en un contexto y un acoplamiento que debo llamar mágicos. Algunas veces también me pasaron tonterías; por ejemplo, una vez hice una declaración inocente sobre el famoso poeta Schiller, por la cual pronto todos las boleras del sur de Alemania me declararon un difamador de los santuarios patrios. Pero ahora ya he conseguido desde hace años no hacer ninguna declaración que pueda difamar los santuarios ni hacer que las personas se pongan rojas de cólera. Creo que eso ha sido un progreso. Dado que para mí la llamada realidad no desempeña un papel muy importante, porque lo pasado me llena con frecuencia igual que el presente y lo actual me parece infinitamente lejano, por eso tampoco puedo separar el futuro del pasado tan nítidamente como normalmente se hace. Yo vivo mucho en el futuro, y por eso no necesito terminar mi biografía en el día de hoy, sino que puedo dejar tranquilamente que continúe. Brevemente voy a relatar cómo mi vida describe su arco completo. En los años hasta 1930 escribí algunos libros más, pero después le volví la espalda a ese oficio para siempre. La pregunta de si en realidad se me debe incluir entre los poetas o no fue investigada en dos conferencias por unos jóvenes muy aplicados, pero no se contestó. En resultado de una consideración cuidadosa de la nueva literatura condujo a decir que el fluido que convierte a una persona en poeta sólo aparece en los últimos tiempos tan extraordinariamente rebajado que ya no se puede establecer la diferencia entre el poeta y el literato. Sin embargo, a partir de este hallazgo objetivo los dos doctorandos sacaron conclusiones opuestas. Uno de ellos, el más simpático, opinaba que una poesía tan ridículamente diluida ya no era tal en absoluto, y dado que la mera literatura no es digna de vivir, lo que hoy todavía se llama poesía se debía dejar morir tranquilamente. Pero el otro era un adorador incondicional de la poesía, incluso en su forma más diluida, y por eso creía que sería mejor, por precaución, valorar a cien no poetas que ser injusto con uno solo que quizá tuviera una gota de auténtica sangre parnasiana. Yo me ocupaba fundamentalmente de la pintura y de los métodos de la magia china, pero en los años siguientes también fui profundizando cada vez más en la música.
La ambición de mi vida posterior consistió en escribir una especie de ópera en la que la vida humana se tomase poco en serio en su llamada realidad, incluso se ridiculizase, pero que destacara el brillo de su imagen como valor eterno, como etéreo ropaje de la divinidad. La concepción mágica de la vida siempre me fue muy querida; yo nunca fui un “hombre moderno” y siempre consideré que el “Goldener Topf” (“El puchero de oro”) de Hoffmann, o incluso el de Heinrich von Ofterdingen, eran libros didácticos más valiosos que todas las historias universales y naturales (más aún, en éstas, cuando las leía, siempre había visto fábulas deliciosas). Pero entonces había comenzado para mí aquel periodo de la vida donde ya no tiene ningún sentido seguir desarrollando una personalidad acabada y más que suficientemente diferenciada, y seguir diferenciándola, cuando en lugar de ello pugna la tarea de volver a embutir el yo en el mundo y, en vista de lo efímero que es todo, recubrirse de los órdenes eternos e intemporales. Me parecía que expresar estas ideas o posturas ante la vida sólo se podía hacer a través del cuento, y como forma más elevada del cuento veía la ópera, probablemente porque no podía creer ya del todo en la magia de la palabra en nuestro profanado y moribundo lenguaje, mientras que la música me seguía pareciendo un árbol vivo en cuyas ramas todavía pueden crecer hoy las manzanas del paraíso. En mi ópera quise hacer lo que en mis poesías nunca había logrado del todo: darle un sentido alto y maravilloso a la vida humana. Yo quería ensalzar la inocencia y la inagotabilidad de la naturaleza, y representar su evolución hasta el momento en el que, por el inevitable sufrimiento, se ve obligada a acudir al espíritu, al lejano polo opuesto, y la oscilación de la vida entre los dos polos que son la naturaleza y el espíritu se debía representar de forma alegre, lúdica y completa como la tensión de un arco iris. Pero lamentablemente nunca conseguí acabar esa ópera. Me pasó con ella lo que me había sucedido con la poesía. Había tenido que abandonar la poesía cuando vi que todo lo que me parecía importante decir ya se había dicho mil veces en el “Goldener Topf” y en Heinrich von Ofterdingen de modo más puro que el que yo habría sido capaz de conseguir. Por eso me fue así también con mi ópera. Precisamente cuando había terminado los largos años de estudios previos musicales y varios borradores de textos, y trataba de imaginarme otra vez con el mayor ahínco posible el verdadero sentido y el contenido de mi obra, de pronto percibí que con mi ópera no pretendía otra cosa que lo que ya estaba resuelto desde hacía mucho, de modo maravilloso, en la “Zauberflöte” (“La flauta mágica”). Por eso abandoné este trabajo y me dediqué en cuerpo y alma a la magia práctica. Mi sueño de artista había sido una ilusión, pero si yo no era capaz de escribir un “Goldener Topf” ni una “Zauberflöte”, entonces es que había nacido para ser mago. Hacía mucho que había avanzado lo suficiente por el camino oriental de Lao Tse y del I Ching como para conocer con precisión la casualidad y la mutabilidad de la llamada realidad. Ahora forzaba mediante la magia esta realidad en el sentido que yo quería, y debo decir que me causaba gran placer. Sin embargo también debo reconocer que no siempre me limité a aquel amable jardín que se llama magia blanca, sino que de vez en cuando la pequeña llama viva también me hacía pasar al lado oscuro.
A la edad de más de setenta años, justo cuando dos universidades me habían distinguido con la concesión del título de doctor honorífico, fui llevado ante los tribunales por seducir a una joven muchacha por medio de la magia. En la cárcel pedí permiso para dedicarme a la pintura. Se me concedió. Los amigos me trajeron pinturas y útiles, y pinté un pequeño paisaje en la pared de mi celda. Es decir, una vez más había vuelto al arte y todos los naufragios que ya había vivido como artista no me pudieron impedir en lo más mínimo vaciar de nuevo esa dulce copa, construir otra vez, como un niño en un juego, un pequeño y querido mundo de juguete ante mí y saciar mi corazón en él, desprendiéndome otra vez de toda sabiduría y abstracción y sintiendo de nuevo la primitiva alegría de engendrar. Por lo tanto volví a pintar, mezclaba colores y mojaba el pincel, bebiendo otra vez con embeleso todos esos embrujos infinitos: el claro y alegre sonido del bermejo, el sonido puro y lleno del amarillo, el conmovedor y profundo del azul, y la música de sus mezclas hasta el gris más pálido y lejano. Feliz, como un niño, iba realizando mi juego de creación y pintaba un paisaje en la pared de mi celda. Ese paisaje contenía casi todo lo que me había producido alegría en la vida, ríos y montañas, mar y nubes, campesinos en la cosecha y un montón de cosas bonitas que me causaban placer. Pero por el centro del cuadro avanzaba un tren muy pequeño. Se dirigía hacia una montaña y ya penetraba con su cabeza en ella como un gusano en la manzana; la locomotora ya estaba en parte dentro de un pequeño túnel de cuya redonda boca salía un penacho de humo. Jamás me había encantado mi juego tanto como esa vez. A través de este retorno al arte no sólo olvidé que era un prisionero y un acusado, y que tenía pocas perspectivas de terminar mi vida en un lugar que no fuese una prisión, sino que con frecuencia olvidaba incluso mis ejercicios de magia y me parecía ser magia suficiente el que yo, con un fino pincel, crease un árbol diminuto o una pequeña nube clara. A todo esto la llamada realidad, ante la que yo de hecho había sucumbido por completo, hacía todos los esfuerzos por burlarse de mi sueño y por destruirlo una y otra vez. Casi cada día venían a por mí, bajo vigilancia me llevaban a recintos extremadamente antipáticos, donde en medio de muchos papeles estaban sentadas personas antipáticas que me interrogaban, que no me querían creer, que me gritaban en la cara, que me trataban a veces como a un niño de tres años y a veces como a un taimado delincuente. No hace falta ser el acusado para conocer este extraño y en verdad diabólico mundo de los despachos, del papel y de los expedientes. De todos los infiernos que asombrosamente el hombre ha tenido que crear, éste siempre me ha parecido el más infernal. Basta con que quieras trasladarte de casa o casarte, obtener un pasaporte o un certificado de nacimiento, para estar ya en medio de este infierno, para que tengas que pasar ácidas horas en la habitación sin aire de este mundo de papeles, para que seas interrogado por personas aburridas y, pese a ello, precipitadas y amargadas, que te gritan en la cara, y las declaraciones más sencillas y ciertas no encuentran más que incredulidad, y de pronto eres tratado como un niño de escuela y de pronto como un criminal. En fin, todos lo conocen. Me habría ahogado y podrido mucho antes en el infierno de papeles si mis pinturas no me hubieran consolado y alegrado una y otra vez, si mi cuadro, mi hermoso y pequeño paisaje, no me hubiese dado otra vez aire y vida.
Estaba yo ante ese cuadro en mi cárcel, cuando los guardias vinieron corriendo con sus aburridas citaciones y quisieron arrancarme de mi feliz trabajo. Entonces sentí un cansancio y algo así como asco hacia todo aquel jaleo y toda esa realidad brutal e insensible. Me pareció que había llegado el momento de poner fin al martirio. Si no me estaba permitido jugar sin interrupciones a mis inocentes juegos de artista, tenía que utilizar una de esas artes más serias a las que me había dedicado durante algunos años de mi vida. Ese mundo no se podía soportar sin magia. Recordé la norma china, estuve durante un minuto reteniendo la respiración y me desprendí de la ilusión de la realidad. Entonces pedí amablemente a los guardias que tuviesen un instante de paciencia, porque iba a subirme al tren de mi cuadro y allí tenía que revisar algo. Se rieron como hacían siempre, pues creían que yo estaba mentalmente perturbado. Entonces me hice pequeño y entré en mi cuadro, subí al pequeño tren y avancé con el pequeño tren por el pequeño túnel negro. Durante un rato se siguió viendo el penacho de humo salir del agujero redondo, después se disipó el humo y con él se disipó todo el cuadro y yo con él. Los guardias quedaron atrás, llenos de perplejidad.

 

* Hermann Hesse, Biografía Resumida, en Gesammelte Werke en 12 tomos, tomo 6º, págs. 391 y sig. © Suhrkamp Verlag, Frankfurt am Main

 


4 de julio de 2009

Los poemas del psiquiátrico


Zumeta ilustra de forma colorista los poemas de los internos del psiquiátrico de Mondragón. La exposición se puede ver hasta el 13 de septiembre en el Bellas Artes de Bilbao.
amediados de los años 80 me llegó por medio de unos amigos de Arrasate una revista escrita y editada por los internos del Sanatorio de Santa Águeda. Me interesó mucho. Entonces envié una serigrafía a los creadores de la revista, felicitándoles por su trabajo. Ellos me contestaron enviando encuadernados todos los números de su revista publicados hasta entonces. Al verlas y leerlas me pareció que era un material interesante para utilizarlo en un libro, pero no sabía cómo utilizarlo y para mí no era el momento de llevar a cabo un proyecto de estas características", relata el artista guipuzcoano.

Después de muchos años de olvido, en 2006 su hija Usoa, como impresora y editora de arte gráfico, le propuso hacer juntos un libro de edición limitada de serigrafía. "Al principio no hice mucho caso, pero ella insistió e insistió y entonces me acordé de aquella antigua idea. Seleccioné algunos textos cortos y aprovechando mi estancia en Buenos Aires, en el invierno del 2006-2007 hice los dibujos y comencé a dar forma a la maqueta de este libro".

Fue así como surgió esta publicación, una edición limitada de 150 ejemplares, numerados y firmados, impresos en serigrafía sobre papel hecha a mano. El libro ha desembocado en una espléndida exposición que el Museo de Bellas Artes de Bilbao presenta hasta el 13 de septiembre.

literatura e imagen Junto a las imágenes se han colocado los textos de los internos. Poemas como "Palmera endeble de todas las cárceles duchada por la esgrima de 50.0000 jeringuillas mustias", "Y así se van perdiendo dos nuevos crepúsculos y así se va marchando la importancia del sueño" o "Por nacer en cada encuentro y dejarte engañar Ay! corazón" que han servido de inspiración al artista.

El director de la pinacoteca, Javier Viar, aclaró que los coloristas dibujos que conforman esta obra, que aúna literatura e imagen, responden a su característico estilo, encuadrado en el expresionismo abstracto y, en algunos casos, en el expresionismo figurativo.

En su trayectoria pictórica Zumeta siempre ha sido fiel a la expresión colorista, incluso cuando en los años 80 se adentró en una figuración caricaturesca y de crítica social. La muerte en 1973 de Picasso -que el autor siempre tuvo muy presente en su obra- le llevó a replantearse la dirección de su trabajo, que derivó en una figuración expresionista muy agresiva, llena de escenas, actitudes y personajes deformes. Esta corta experiencia desembocó en una figuración siempre expresionista, pero más pictórica y colorista, realizada en soportes inhabituales, como el cartón.

Su última obra es, en general, más abstracta, con predilección por los grandes formatos, aunque también ha pintado relativamente "en pequeño". "Los cuadros pequeños son más difíciles, parece que tiene menos fuerza el gesto o las formas. Pero también es cierto que el pequeño es más libre, te permite experimentar más".

La intención de su familia es hacer girar esta exposición por distintos puntos de Euskadi e Iparralde

Estampados por Usoa Zumeta se han editado 150 libros, impresos en serigrafía sobre papel hecho a mano

http://www.deia.com/es/impresa/2009/07/04/bizkaia/kultura/575301.php

17 de junio de 2009

Bernardo Atxaga en Navarra

CLUB VIRTUAL DE LECTURA DE DIARIO DE NAVARRA | ESCRITOR

Bernardo Atxaga: "Corría el riesgo de imitarme a mí mismo y al verme libre tuve una época de euforia"

- El escritor llegó ayer con su última novela, "Siete casas en Francia" para poner el broche final del curso en el Club Virtual de Lectura de Diario de Navarra. Atxaga ha escrito una fábula sobre las grandes palabras y hechos execrables.

ION STEGMEIER. . PAMPLONA Miércoles, 17 de junio de 2009 - 04:00 h.

Curiosidad siente por todo, también por Stieg Larsson, pero no ha leído al superventas sueco. Bernardo Atxaga no se sube a las modas, dice que espera al "rebote". Y eso que en la reciente feria del libro sus Siete casas en Francia se han colocado detrás del autor sueco. Atxaga se llama Joseba Irazu (Asteasu, 1951) y era el auténtico tótem de la literatura en euskera hasta que saltó a 30 idiomas.

Tras abandonar ese mundo bucólico y mágico que inventó en Obaba, su último libro se traslada al Congo que era finca privada de Leopoldo II de Bélgica.

Hace un año, aquí, Juan José Millás contó que anduvo buscando su hecho fundacional. Al final le vino una frase: "Mi padre tenía un taller de electromedicina", y le salió el libro El Mundo. ¿El suyo?

"Mi abuelo dio la vida por el Congo belga". A esa frase tan positiva por eso de "dio la vida por..." le sigue un objetivo tan oscuro como el nombre del Congo belga. El tono de la novela vino de ahí. Lo que pasa es que esa frase ha quedado en la novela que no ha salido.

¿La parte que no ha salido?

Mi novela son dos. La primera se llamaba Charlot y los monos, llegó hasta la página 120 y ahí se quedó porque entró el personaje de Chrysostome y generó la otra.

O sea que el Congo rondaba en su cabeza desde hacía tiempo.

En mi cabeza lo que está es cómo se cuenta en tono mayor aquello que más bien merecería ser objeto de sátira y de escarnio. Es como si a un cubo de basura le pones unas columnas dóricas. El comienzo fue mi disgusto ante la forma en que se narraban muchos sucesos inhumanos.

Una forma de muchas formas, hasta Tintín en el Congo ha sido denunciado por racista.

Es que el Congo a principios del año pasado fue un episodio, un episodio que se repite mil veces y también ahora. La indiferencia es el gran tema poética y narrativamente. Con Tintín au Congo nadie fue consciente de que tenía una mirada racista y peyorativa. A los negros les acusaba de vagos cuando cargaban todos los bultos de los blancos, remaban sus canoas... un escarnio. Por eso cuando escribí la novela no pensé en hacer una rememoración histórica, hago una fábula.

Una fábula con humor negro, ¿el humor es una buena arma?

El humor es una distancia. Como si entre lo que se cuenta y el cómo se cuenta hubiese un espacio, no una línea sólida de separación, sino un espacio, un hueco, un vacío. Pongamos las violaciones que no se cuentan pero se citan. O como cuando hablo de la segunda limpieza de Yangambi, que encierran a aquellos que no son fotogénicos. A veces aquí hay un gran acontecimiento político o deportivo y a los que son feos se les saca.

Como en el Un, dos, tres, que ponían a las guapas en primera fila.

No lo quería decir, pero exactamente. Una fábula es llegar a la sustancia de la realidad. Hombre, en la televisión no se les lleva a un campo de concentración, pero en una sociedad como la nuestra ser anciano, enfermo, poco agraciado... te condena a un aislamiento que se parece mucho.

¿Lo de escribir sobre el Congo le ha servido para oxigenarse?

Dicen que la liebre de su madriguera al lugar donde hay agua siempre hace el mismo recorrido, con los mismos quiebros y los mismos metros. De modo que si tú en el lugar de paso le pones una tabla, se da contra la tabla. Yo creo que la mente también tiene estos recorridos hechos, siempre quiere volver a esa historia que sabe contar. Ha sido un proceso de salir, porque ya corría un serio peligro de hacer una imitación de mí mismo. Al ver que ya me había hecho libre sencillamente tuve una época de euforia.

Lo que no pudo es abandonar el pseudónimo de Bernardo Atxaga, dijo que después de dejar ese mundo de Obaba volvería a firmar como Joseba Irazu.

Mi hermano me dijo que me había pasado media vida explicando por qué me había puesto Bernardo Atxaga y que si ahora lo dejaba me pasaría el resto de mi vida explicando por qué lo había dejado. Cuando empecé a escribir estaba la dictadura, escribía en euskera... De joven, un escritor piensa en escribir porque se le mueve mucho la cabeza. Mi pseudónimo indica esa inestabilidad de los comienzos. En la próxima vida no tendré pseudónimo.

Es que tiene muchos nombres: José, Joxe, Joseba, Irazu, Bernardo, Atxaga, "Pinocho" en los 70..¿En sus sueños cómo le llaman?

Últimamente tengo unos sueños muy extraños. Qué sé yo, debo ir a algún lugar a dar una conferencia pero no encuentro el lugar, no veo a nadie, no puedo preguntar... actualmente mis sueños son laberínticos. Seguramente en mis sueños soy Atxaga, ¿eh? Mi vida profesional me lleva tanto rato que lo domina todo.

¿Qué piensa cuando recuerda Pott, aquel grupo literario en el que empezó con gente tan dispar como Jon Juaristi, Joseba Sarrionandia, Ruper Ordorika...?

Hay una lección básica: la vida nos va separando. La vida se puede contar en separaciones. Uno se separa de sus padres, de su pueblo natal, de los amigos de la juventud... es algo lamentable. Pero el fondo, esa primera mano de pintura que se da en un cuadro, tiene que ser la amistad, que me parece una forma de relación humana extraordinaria. En este caso yo tengo todavía una gran relación con Iturralde y con Ordorika. Fueron buenos años.

Gabriel Aresti dijo que usted era el sexto escritor en euskera...

...Es que antes hablábamos de lo fundacional y la persona que a mí más me animó a escribir y a la que debo cierta confianza, fue Aresti. Me escribió una carta después de leer unos textos míos. Me decía que él había sido el quinto escritor de la historia en euskera y que yo sería el sexto. No sé si soy el 6, el 12 o el 13, pero escritor sí soy. Llevo 30 años en este oficio.

Cuando se fue ocho meses a Reno dijo que espera encontrar un país mejor a la vuelta. ¿Así fue?

No parece. Estoy un poco cansado de leer lo mismo, y puedo decir con sinceridad que lo vivo desde lejos. Estoy ya en la edad discreta, el tiempo es cada vez más importante, y hay muchas cosas en las que quiero pensar aparte de las que viene en los periódicos.

¿Y si le vuelven a pedir su cara para un cartel electoral?

Los grupos grandes tienen más posibilidad. Como a mí me parecía que el grupo que apoyé, que era IU, no tenía las mismas oportunidades lo hice. Fue un gesto.

Sí que le ilusiona la irrupción de Obama, ¿ahí está la esperanza?

A mí me parece que sí. Yo lo que he visto allí es que hay un cambio. Es un país que logra darle la vuelta a algo. La gente se ha renovado, se ha formado. A mí me daba la sensación al escuchar a Obama, a Hillary Clinton o incluso a McCain que era gente muy notable, discursos con muchísimo contenidos, muy preparados.

¿A otro nivel?

Sí. Que Obama en un casino de Reno respondiera las preguntas de una india paiute me pareció otra clase de cercanía con la gente. Con Obama va a hacer menos frío en el mundo.

oseba Irazu Garmendia, Bernardo Atxaga, nació en Asteasu, Guipúzcoa, en 1951, hijo de un carpintero y una maestra. Está considerado el mejor escritor en lengua vasca de los últimos 40 años en todos los géneros literarios, y es el más leído. Toda su obra ha sido escrita en euskera, y traducida posteriormente a otras lenguas. Licenciado en Ciencias Económicas y en Filosofía y Letras, es miembro de la Real Academia de la Lengua Vasca desde 2006.

Algunas de sus novelas más destacadas son: Dos hermanos, Obabakoak (que ganó el Premio Nacional de Narrativa en 1989), El hombre solo, Esos cielos, El hijo del acordeonista y la última, Siete casas en Francia. En verso, Etiopía (Premio de la Crítica), Henry Bengoa Inventarium, Poemas & Híbridosy Nueva Etiopía

CLUB VIRTUAL DE LECTURA DE DIARIO DE NAVARRA

Atxaga se adentra en el paisaje del alma humana

- Bernardo Atxaga conversó con los asistentes al encuentro organizado por el Club Virtual de Lectura. "El desafío de cualquier escritor es explorar el alma humana", aseguró el guipuzcoano.

AINHOA PIUDO . PAMPLONA Miércoles, 17 de junio de 2009 - 04:00 h.

ABERNARDO Atxaga le gusta hacer una pregunta a sus lectores. La suele lanzar al aire allá donde va. El público que ayer acudió al encuentro organizado por el Club Virtual de Lectura de Diario de Navarra, en la abarrotada sede de la calle Zapatería, no fue una excepción. "¿Qué voz tenía Don Quijote?", les inquirió, aunque no esperaba contestación. Era sólo una manera para hacer reflexionar, para empezar a hablar de lo que a él le gusta: de literatura.

Más allá de su propia obra o de la novela que traía debajo del brazo, Siete casas en Francia, Atxaga habló sobre el proceso creativo, pero también sobre la situación actual del mercado literario o de algunas de sus vivencias en Reno (Nevada), donde ha estado viviendo durante casi un año.

Un espacio con huecos

La pregunta, claro, no tenía respuesta. "Nadie sería capaz de definir la voz de Don Quijote", contestó en alto. Y es que la voz, algo único en cada persona, algo casi "pre-humano" (porque, según recordó, una oveja también es capaz de reconocer el balido de su cordero en medio de una manada) es uno de esos vacíos que deja la literatura. Uno de esos blancos que el lector colorea. "El texto nunca lo dice todo", argumentó. "La grandeza de la literatura es que el lector tiene espacio para añadir, personalizar, completar, de modo que el mensaje se va multiplicando", dijo.

Siete casas en Francia ha supuesto para el vasco el exilio de Obaba, aquel mundo a medio camino entre lo real y lo mágico que ha protagonizado varias de sus obras (Dos hermanos, Obabakoak, El hijo del acordeonista).El "chispazo" que le ayudó a engendrar aquel universo ocurrió en Nápoles, en el Museo Arqueológico. Allí, viendo unos mosaicos de Pompeya que representaban a niños jugando a las tabas, un pasatiempos que el propio Atxaga había practicado de niño, al escritor trazó mentalmente una especie de línea imaginaria de continuidad entre Pompeya y su niñez. "Se me ocurrió contar las historias que yo había vivido de pequeño como si pertenecieran a un mundo antiquísimo, a una civilización milenario", expuso ayer. ¿Y en qué se traduce eso? En muchas cosas. Por ejemplo, hace 1.000 años, nadie sabía lo que era estar deprimido o esquizofrénico. "Puedes decir, por ejemplo, que por la noche soñaba con murciélagos", ejemplificó.

Ése fue el chispazo pero la idea llevaba años germinando en su cabeza. Atxaga, nacido en Asteasu, un pequeño pueblo guipuzcoano, no se sentía "representado" en las historias ambientadas en el mundo rural vasco. "Ni siquiera Pío Baroja, que era un gran escritor, hablaba de lo que yo había vivido", incidió.

En este sentido, una persona del público opinó que en El hombre sólo, en el que utilizaba un lenguaje mucho más realista, el resultado era "mucho peor". "Es probable que Obabakoak fuera superior, pero lo cierto es que no tengo nunca una idea muy clara. Soy ciego ante mis libros, bebo de lo que me van diciendo", admitió el guipuzcoano.

Obaba fue su primera gran idea. Su último volumenes el resultado de una segunda, una observación que le resultaba "molesta". La música de Bach, antes, estaba reservada para ocasiones. Hoy, acompaña la carrera de un jugador de fútbol que atraviesa el césped", contrapuso. "Se habla igual de lo solemne que de un gol, hay una mezcla tremenda de lenguajes", opinó. En esta última novela, el punto de partida es una hija que quiere matar a su madre, y que lo cuenta " con un lenguaje de revista ligera", puntualizó.

Siete casas en Francia está ambientada en la época colonial del Congo Belga, pero es "anecdótico". De hecho, la primera idea fue recrear la historia en los años de construcción del ferrocarril en California. "Yo he querido hacer una fábula". Y la materia prima de esa fábula es "el paisaje complejo del mundo": el alma humana. "Ése es el verdadero desafío para cualquier escritor".

Un año en EEUU

Atxaga avanzó que quiere retomar una novela que elaboró antes que Siete casas en Francia."Está escrita, pero tengo que leerla, y ver si me gusta. Es un momento complicado", apuntó.

Antes, sin embargo, está inmerso en otra obra, Días de Nevada, una especie de recopilación de experiencias vividas en Estados Unidos, donde ha pasado casi un año con su mujer y sus dos hijas. "Espero una plácida escritura. Me resulta más sencillo que la ficción, que es muy dura. Y como sé que en el mercado no puede ser tan competitiva, me da mucha tranquilidad", admitió.

http://www.diariodenavarra.es/clubdelectura/

16 de junio de 2009

Poesía en Bilbao

El callejón de las botxerías
La vieja poesía viene al rescate
La Asociación Artística Vizcaina no frena en su empeño de revestirlo todo de poesía. Ayer se acercó hasta el centro cívico de Barrainkua acompañada por el coro San Luis Beltrán para 'recetar' un nuevo recital poético musical.
Jon Mujika
Es la vieja poesía, la misma materia prima con la que Francisco de Quevedo azotó a príncipes y mendigos y libró una batalla épica a golpe de pluma de ganso con Luis de Góngora. Son los versos alejandrinos, los endecasílabos, las cuartetas y los sonetos; el mundo de las palabras el que ha de venir al rescate. Ahora que se anuncian ráfagas de malos vientos, ahora que cantan los parias de la tierra el fusilamiento del capital, llega la poesía y nos salva. Aún no nos hemos dado cuenta, claro está, y el recital poético musical organizado ayer por la Asociación Artística Vizcaina en el centro cívico de Barrainkua apenas congregó a un puñado de habituales a este tipo de encuentros. Pero ahora, cuando las vacas flacas pastan a sus anchas, nada cunda más y más barato que la visita a un país imaginario a bordo de la lectura. El provecho de un versos bien tirados o cocidos en su punto alimenta tanto como una cerveza o un estofado de carne, por mucho que los viejos poetas arruinados de hace tiempo espolvoreasen de migas sus barbas para dar la impresión de que andaban bien comidos.

Para esta ocasión, el recital, ya digo, contó, incluso, con una singular banda sonora. La puso el coro San Luis Beltrán, dirigido por Mikel Carbajo. Bajo el título Poesía... Eres tú, voces campanudas y cristalinas se alternaron con las de los recitadores. Fueron testigos de todo cuanto les cuento, guarecidos en los sótanos del centro cívico -la escena sirve para trazar la metáfora de las catacumbas de los poetas...- gente como Eloisa González, Juan Santamaría, María Teresa García-Olejua, Carmen Gállego, Alfonso Ruiz, José Ovejero, Fede Bilbao, Pablo Jiménez, Daniel Ojanguren, Antonio Molina,Mari Carmen Pérez, Carlos Launaz, José Ramón López, más conocido para el mundo de los versos como Misere Josephe, quien se encargó de presentar el acto, Lola Lobato, Javier Palacios, Carmen Martínez, Loly Mena, Octavio Fernández, Carlos Launaz, Carmen García, María Teresa Berrocal, Carmen Sierra, María Ángeles Muñoz, Lourdes Beltrán, Alfonso Ruiz, María Ángeles Miñón, Alicia Aparicio, Daniel García, Alberto Muñoz, Cristina Alonso. Federico Muñoz y un puñado de amigos del verso que se refugiaron al sol de la palabra bien escrita.

Ayer, ya digo, recitaron obra propia -el requisito era una solo: no extenderse de los treinta versos...- y hoy volverán a la carga en el hotel Barceló Nervión con la presentación de un nuevo martes poético, en esta ocasión dedicado a la figura de Leopoldo Panero en el centenario de su nacimiento. Tiene un nosequé de tierno ver cómo aún persiste un puñado de nostálgicos que anda con cuartillas en la mano, de arriba abajo, en busca de la inspiración. Hay quien piensa que ésta es un estirpe en vías de extinción. Tal vez esté en lo cierto porque está difícil el relevo pero... ¡ay de nosotros el día en que desaparezca el último poeta!

http://www.deia.com/es/impresa/2009/06/16/bizkaia/herrialdeak/569526.php

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14 de junio de 2009

Amigos de la Poesía en Algorta

Como ya es costumbre de esta Asociación te envíamos el "cartel" de la próxima charla que tendrá lugar el día 17 de junio a las 19,30 en el Aula de Cultura de Getxo, c/. Villamonte nº.  A-8, ALGORTA.

Llevará el título de "AMIGOS DE LA POESIA"y de su preparación se han encargado unosamigos y a la vez socios de la Asociación.

Te esperamos el miércoles,
Saludos,

5 de junio de 2009

Jornada Algorteña de Literatura

Jornada algorteña de literatura. En el Aula de Cultura de Algorta. A las 19:00h. Entrada gratuita. Organiza: asociación cultural de amigas y amigos algorteños “Amumak”.

http://www.getxo.net/castellano/revistas/getxoberri/getxoberri_1093_c.pdf

4 de junio de 2009

Jornada Algorteña de Literatura en I ♥ Algorta de Facebook

Jornada Algorteña de Literatura

Aula de Cultura de Villamonte en Algorta

Día 11 de junio, jueves, de 19 a 21,30 horas

 

Actualización a 4 de junio de 2009

 

NOTA IMPORTANTE: Se puede participar desde la lejanía, incluso se puede no participar.
Organiza: Asociación Cultural de Amigos Algorteños "AMUMAK"
...
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Algorta es más que un pueblo... El algorteñismo se caracteriza por el intercambio socio-cultural entre los pueblos y sus gentes. En literatura brindaremos por toda corriente artística como la novela, poesía, historia, ensayo, cuentos, libros, digitalizaciones, etc.
...
No es un concurso, no es un certamen al que la sociedad está acostumbrada, tampoco existirán premios para atraer a la gente, ni promesas de ediciones, ni boletines, ni nada que se le parezca. Simplemente será una Charla o Conferencia dependiendo de los asistentes y participantes.
...
Rapsodas, cuentacuentos, poetas, libros, ediciones, librerías, tercera edad, asociaciones, talleres, bibliotecas, etc. Blogs y Páginas Webs, Youtube, Webcams e incluso soportes digitales de diversa índole sirven para mostrar toda expresión literaria. También se rendirá homenaje a personas algorteñas que siempre nos han hecho la vida más bonita con sus novelas, poemas y canciones, u organizándonos eventos culturales de cualquier índole.
...
http://aavizcaina.com/
Asociación Artística Vizcaína en Bilbao.

En este mes de mayo se ha decidido entre los participantes, organizadores, moderadores, etc., previa petición al Aula de Cultura de Algorta dependiente de la Concejalía del Ayuntamiento de Getxo, el día 11 de junio de 2009, de 19 a 21,30 horas en el Aula de Cultura de Villamonte.

El poema "Defenderé la casa de mi padre" de Gabriel Aresti es el más traducido del mundo.
Desde aquí queremos hacer un homenaje al pueblo y puedes aportar una poesía, un escrito, o alguna cosa virtual como un link o enlace, un blog o Literatura.

Director de la Jornada Algorteña de Literatura:
- Manuel Aresti Larrauri: http://sotavento.typepad.com/poesia/

Coordinadores y Administradores del Evento:
- David Devián Noé desde Chile: http://www.daviddevian.es.tl
- Carlos Vargas desde Perú.
- Liliana Morales desde Providence, EE.UU.
- Gaizka Sola desde AMUMAK.
- Fernando García Pañeda desde Getxo: http://territorioenemigo.blogspot.com/
- Juan Carlos Pérez desde Euskadi: http://www.jcperez.biz

Equipo Técnico:
- Isabel Costa: http://www.youtube.com/user/isabelcostao
- Estíbaliz Adrados: txifi25@yahoo.es

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Homenaje a:
- Fede Bilbao: http://sotavento.typepad.com/poesia/
- Jesús Maguregui: http://sotavento.typepad.com/maguregui/
- Beatriz Celaya: http://www.biografiaspersonales.com/
- Esther Zorrozua: http://ezorrozua.wordpress.com/
- Juan Carlos Pérez: http://www.jcperez.biz/
- Antonio Gómez Rufo: http://www.gomezrufo.com
- Willy Uribe: http://unaimagenymilpalabras.blogspot.com/
- Karlos Goitia: http://bermeolatierracontraelmar.jimdo.com/
- Carlos "Launaz": La cosecha del agua.
- Elías Amézaga: http://www.eliasamezaga.com/
- Jesús Mª Unzaga: http://sotavento.typepad.com/poesia/

Jornada Algorteña de Literatura en Chile:
Día 23 de mayo, desde las 0200 a 0400 en España.
Café Paskin, de Valparaíso Cochrane # 431 Barrio Puerto, Valparaíso, Chile.
cafepaskinlibre@gmail.com
yasni_maria@hotmail.com
Tfno. cel. 56-32-09-7236450

Colaboradores:
-
-

Librerías (En preparación):
- La Gusana de Algorta.
- Orixa de Algorta.
- Eztabaida de Algorta.

Fecha: Día 11 de junio de 2009, jueves.
Horario: De 19 a 21,30 horas.
Lugar: Aula de Cultura de Villamonte en Algorta (Getxo).
Organiza: AMUMAK, Asociación Cultural de Amigos Algorteños.

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Invitados a 4 de junio de 2009

92 invitados confirmados

196 invitados que tal vez asistan

1142 que no asistirán

653 en espera de respuesta

 

 

Cronología.-

 

Día 1 de mayo:

-         Izquierda Socialista Albacete: Lo sentimos geográficamente estamos lejos. Deseamos que todo salga bien

-         Rajesh Narula: Gracias por haberme invitado!
Mi participación será virtual, si no os incomoda… al no ser, claro, que consiga sacar un largo fin de semama, coger el avión hacia Bilbao, luego ir a ver a mis amig@s en Algorta (y demás lugares del entorno).
:o)

-         Gotzon Egia: Los libros para sujetar la pata coja de la mesa

-         Juantxo Zabalo: No podré asistir. Gracias

-         Juan Moreno Jimenez: Amig@s Algorteñ@s, que sea todo un excitio literario y culturar. Des de Granada buestro amigo Juan.

-         Lola Minguez Anaya: Me encantaria. La literatura es mi pasión. Pero la distancia lo imposibilita. Gracias

-         Mónica Ibáñez: Me encantaría Manuel, Algorta es grande Gracias a ti... besos

-         Verónica Von Schultzendorff Amann: NO,PUEDO GRACIAS

-         Sören Redux: como es la cosa?

-         Gorka Mezo: I'm sorry... pero no me es posible. Un abrazo!

 

Día 2 de mayo:

-         Marilyn Olguin: si supieras como duele el no tenerte aqui a mi lado,te extraño amor............
se nota que estoy gozando con el hecho de volver a sentir maripozas en mi estomago.

-         Isabel Santa Balciscueta Herrero: Me encantaria asistir, pero es cuestion de distancia.

-         Carlos Vargas: Gracias Manuel por esta invitacion.
Saludos a David Devicin de Chile.

-         Isabel Ortega: Que más quisiera...pero estoy en las palmas de G.C. Muchísimas gracias por la invitación!

-         Manuel Aresti: NOTA IMPORTANTE: Se puede participar desde el ordenador y remotamente, no se requiere presencia física para ASISTIR, al teclear la admisión de Asistencia estás colaborando a poner en marcha este Evento desde la Comunidad Virtual de Facebook.

 

Día 3 de mayo:

-         Carmen Sánchez Carazo: Una gran idea, pero estoy lejos

-         Carmen Sánchez Carazo: Me parece fenomenal. CONTAR CONMIGO

-         Chicho Valentino: Gracias por vuestra apertura e invitación.saludos desde el URH.
Entonces. ¿Cómo participo?. ¿Os mando una poesia por medio de este muro o...? Dime, dime, que tengo ansia...

-         Jesús Carlos González Ceinos: No me queda claro como participar. ¿ Cómo enviamos nuestros trabajos ?. Yo tengo cortos ensayos sobre la vida, el sentimiento, el Amor, la nostalgia, pero ¿ El que tenga un gran libro, un relato extenso y singular?......

 

Día 4 de mayo:

-         José Antonio Ortega Pérez: Gracias por la invitación
Saludos

 

Día 5 de mayo:

-         Manuel Aresti: Nuestro amigo Humberto Garza desde Houston:
No es necesario mi permiso para tomar poemas o grabaciones de este sitio y ser posteadas en blogs, páginas o publicaciones en letra impresa. Sólo ruego que pongan el nombre del declamador/a; que recita el poema y mi nombre como autor del texto. O... la procedencia de este. www.humbertogarza.com ¡Gracias!.
Humberto
Los invito a escuchar un poema (en mi voz) escrito por el bardo argentino Manuel Lozano.
www.humbertogarza.com/CALENDULAS.mp3

-         Manuel Aresti: http://www.humbertogarza.com/

-         Jose Maria Milan Vega: Gratos recuerdos tengo de Algorta, he vivido en ese pueblo muchos años, tengo familia( madre , hermanos que viven haya en la ctualidad), .
Todos los años , en mis vacaciones , puentes de trabajo y cuando puedo voy a vistarlo.
Echo de menos muchos lugares maravillosos, el puerto viejo , la playa de ereaga, el molino de aixerrota, azcorri,santa maria de guecho y un sin fin de lugares que tengo en mente.
A traves de la red y en la medida que pueda , me será grato disfrutar de las jornadas Algorteñas.
un saludo jose maria

-         David Devián Noé: !ojo..! queridos amigos :Se puede participar desde el ordenador o computadora y remotamente desde la lejanía, no se requiere presencia física para ASISTIR, al teclear la admisión de Asistencia estás colaborando a poner en marcha este Evento desde la Comunidad Virtual de Facebook.

 

Día 6 de mayo:

-         Sylvia Suarez: estoy muy lejos, Manuel ... gracias por la invitación

 

Día 7 de mayo:

-         Isabel Torres Flores: Gracias pero no puedo acabo de ver el mensaje

-         Estibaliz Adrados Toro: Al andar muchos caminos
Llegue a este lugar
Generando en mi alegria
Olas de felicidad
Rompiendo en mi playa alegres
Tanbien con miusica ,Alegres
Al ver mi serenidad

-         Manuel Aresti: Muchísimas gracias, Estíbaliz.
Me gusta lo que has escrito.
Un abrazo.

-         Walter Villarreal: Entiendo que se puede participar desde un ordenador pero... cómo, hay algún foro?

 

Día 8 de mayo:

-         Manuel Aresti: Aquí mismo, Walter.

 

Día 9 de mayo:

-         Manuel Aresti: ALLÁ ALZARÉ MI POBRE VOZ

Allá alzaré mi pobre voz para desarmar
al chupacabras cultural mercantilista.
Allá donde un autor ejerza de proxeneta
y chulee su obra en la rotonda de los
derechos de autor.
Allá donde los libros abandonen la cultura
para adocenarse en el mercantilismo.
Allá donde un trasnochado cantaripios
quiera convertir el abandono del público
hastiado en sopa boba de pollo frito.
Allá donde el cantante engañe a su
público abandonando sus funciones
para cobrar el paro de los derechos
de autor que fue y no es.
Allá donde el escritor consienta
en cobrar el diezmo divino a sus
fieles con la excusa del verbo salvador.
Allá donde un organismo privado que
ni limpia, ni fija, ni da esplendor imponga
manipule y gobierne los derechos de autor.
Allá donde la injusticia cultural detenga, juzgue,
encarcele y deporte sin más delito que la
necesidad de vivir dignamente.
Allá alzaré mi pobre voz…

Lolo Rovira. Alcalá de Henares.
9 de Mayo de 2009

-         Manuel Aresti: NOTA IMPORTANTE
Cambio de Fecha:
Uno de los Administradores me pide cambio de fecha por asunto prioritario y urgente. Propongo el siguiente jueves, día 11. A la misma hora. Ya podéis perdonar todos. Un abrazo.

 

Día 10 de mayo:

-         Silver Coe Lolo Rovira: Es una pena que no pueda asistir. Pero los poetas somos como Dios, tenemos el don de la ubicuidad sentimental, así que no dudeis que una parte de mi corazón estará por allí... dando por cu., perdón. jajaja. Un fuerte abrazo y mucha mierda!!!

-         Namari Namari N: Ya me gustaría poder estar allí con vosotr@s, pero no es posible...
Muchísimas gracias por la invitación, aunque físicamente no esté, desde el sur de Andalucía os seguiré por este medio, y aportaré algo dentro de mis posibilidades, Gracias
Abrazzotes y bezzotes

 

Día 11 de mayo:

-         Manuel Aresti: http://www.facebook.com/photo_search.php?oid=32106626054&view=user#/photo.php?pid=430848&op=1&o=user&view=user&subj=32106626054&aid=-1&oid=32106626054&id=1284285568

 

Día 13 de mayo:

-         David Devián Noé: Desde Valparaíso Chile : Actividad Internacional de nuestras Jornadas del Arte :
Viernes 22 de mayo , nos encontramos en el Café Paskin, de Valparaíso Cochrane # 431 Barrio Puerto, Valparaíso, Chile y comunicados con Algorta , País Vasco España , celebrando las Jornadas Algorteñas unidos por la poesía, se requiere asistencia de los porteños a partir de las 19:00 HRS .

-         Manuel Aresti: Gabriela Meaves Algorta escribió :

Quisiera, cuántas cosas quisiera.

Quisiera estar junto a ti, mientras tu estas junto a mí.
Quisiera hablarte mientras me hablas.
Quisiera ver tus ojos mientras tú miras los míos.
Quisiera compartir contigo un ocaso o un amanecer.
Pues ambas cosas, si tú estás y lo desea, son posibles.
Y yo lo haría posible solo con tu deseo.
Y yo te amaría de todas y cada una de las formas que se amar y nombrar.
Y yo dibujaría tu sonrisa con mis lágrimas.
Y yo estaría ahí, mientras tú quisieses, para quererte.
Porque yo soy tu beso cuando tu eres mi boca y somos uno.

Zaira Maria Martín Martín

Si entre dos
hay un espacio,
ya no son dos,
son tres.
Y tres,ay Luna,
son demasiados,
muchos
para ser dos.
Zaira

-         Manuel Aresti: Hemos invitado a participar a las librerías siguientes de Algorta:
- La Gusana.
- Orixa.
- Eztabaida.
Las tres grandes profesionales. Espero que se sumen dentro de unos días... Ya sabéis que la gente de por sí nos hacemos remolones y sube nuestro alter ego cuando están pendientes de nosotros mismos. ¿A que sí? ¡Jejejejeje...! Un abrazo.

-         Gabriela Meaves Algorta: Gracias Manuel´por publicarlo.
Un abrazote para vos.

-         Guillermo Zubiaga: Manu Gracias por la invitación!!
Cuenta conmigo desde el octavo Territorio!!

Besarkada handi bat!

 

Día 14 de mayo:

-         Walter Villarreal: INSOMNIO

Acaso…
la morbidez
de una niebla nocturna
alcance,
para verter
la obscena desnudez
del desaliento.

Un cruce de verdades.
Un temblor de crudas certezas.
Un trago amargo del cansancio.

El intento reiterado
por desalojar
los murciélagos del espanto
y la inminencia
de un amanecer luminoso…

Otra oportunidad
para la esquiva esperanza.

Walterio

-         Yapci Bello: No podré estar... disfruten del evento!!!

 

Día 15 de mayo:

-         Gaizka Sola Bosque: Cuando no estás te siento
y cuando estás te añoro.
Cuando te ausentas te amo
y cuando regresas te adoro.

-         Gaizka Sola Bosque: Soñándote

Podrás llevarte mi vida que es tuya.
Podrás llevarte mi alma pues te pertenece.
Podrás llevarte mi corazón pues te lo entregué.
Pero mis sueños, cariño, mis sueños son míos
Sueños que invades, diriges y protagonizas
Sueños en los que eres Lauren Bacall silbando para llamarme.
Sueños en los que eres mi “Dama” , tras un espagueti besándome .
Sueños en los que eres mi “Sabrina” con seguridad dubitativa.
Pero mis sueños contigo compartidos, amor, no los regalo

 

Día 17 de mayo:

-         Fabián González: Manuel no puedo ir ta pero que la pasen bien

-         Manuel Aresti: Una auténtica propuesta de Poesía Visual por Nat:
http://letraskiltras.ning.com/group/poesiavisual

 

Día 22 de mayo:

-         Manuel Aresti: Jornada Algorteña de Literatura
Homenaje al pueblo chileno... (Madrugada del día 23 de mayo)
Hoy a las 2 de la madrugada conectarán desde Chile nuestros amigos, bajo la conexión MSN de Isabel y David. Por lo que los que puedan o tengan cámara podrán charlar un rato con ellos. De todas formas les hemos pedido grabaciones de CD o DVD, por eso de las diferencias horarias.
Un abrazo.

-         Manuel Aresti: Por supuesto, Arnoldo. Y me pongo completamente a tu disposición para divulgar tu libro. Me encanta promocionar la palabra en cualquiera de sus formas. Ahora acabo de hablar con Isabel y David.
Si lo tienes digitalizado puedes enviármelo a mi dirección de correo: sotaventoster@gmail.com
También puedes editar en este Muro del Evento y si es por correo postal, tenemos en uso y activo este buzón:
P.O. Box #359.
48990 Algorta (Bizkaia)

 

Día 23 de mayo:

-         Silvia Lepe: gracias por invitarme

 

Día 27 de mayo:

-         Manuel Aresti: AnaHilda García.
Necesito de alguien
que de verdad me quiera,
que ría en mi alegría
y que llore en mis penas,
que me sienta en su cuerpo
como si fuera hiedra,
que me muerda los labios
y que siempre me quiera.

Necesito de alguien
que comprenda mi vida
que cuando yo esté triste
le dé luz a mis días,
que comprenda que existo
que me abrace sin tiempo
y que entienda que doy
lo que tengo en mi adentro.

Necesito de alguien
que en las noches oscuras,
me cubra con sus besos
y respire mi aliento,
que cuando en las mañanas
se despierte a mi lado
acaricie mis ojos,
acaricie mi cuerpo.

-         Manuel Aresti: "La lengua es el vestido del pensamiento" Samuel Jonson

 

Día 28 de mayo:

-         Manuel Aresti: Juan Karlos: Su tercer libro... Es uno de nuestros jóvenes escritores, comprometido con la realidad social y política de nuestro pueblo.
http://sotavento.typepad.com/poesia/2009/05/juan-carlos-p%C3%A9rez.html

-         Manuel Aresti: Inducido por el compañero Manuel Aresti, os envío este pequeño poema.

A Mario Benedetti

Se va como poema de vieja,

enfermado de exilios y dolores.

Se acostó latente con la muerte al lado,

y a pesar del blanco de la tela sábana,

se llevó la novia las citas de musa.

Muerte hospitalaria,

princesa de espinas,

concédele a Mario,

-por fin- tu sonrisa.

Goyo

19-may-09

http://goyotovar.lasideas.es/ http://www.feriadeideas.com/

-         Manuel Aresti: http://sotavento.typepad.com/poesia/2009/05/jes%C3%BAs-m%C2%AA-unzaga.html

Las poesías de Jesús Mª Unzaga en pdf.
Una joya algorteña...

 

Día 30 de mayo:

-         Faride Hassan: Gracias!!!

 

Día 31 de mayo:

-         Manuel Aresti: Primera de una serie agrupada bajo el título "Las conspiraciones", EL ZUMBIDO es una novela en la que el autor irá desarrollando con un estilo personalísimo y un agudo sentido del humor.

El protagonista de EL ZUMBIDO, un pintor joven que abandona el sanatorio en que fue internado por intentar asesinar a su padre, se enfrentará a un problema filosófico: el de quien sabe que su situación es de libertad provisional y aún así no acata las normas de sus guardianes.

Un aventurero alcohólico, una organización secreta internacional compuesta por enanos, una familia obsesionada por los convencionalismos, una sociedad bilbaína provinciana y caduca, una mente enferma que trata de defenderse de los fantasmas que la pueblan, la soledad, el arte, serán los elementos con que Ezquerra construirá el insólito y estremecedor relato que figura en este libro.

 

 

 

Libros en pdf:

·        Con el alma al descubierto de Omar Darío Ahumada de la Editorial Mundo Nuevo

·        Mis poesías de Jesús Mª Unzaga

·        Poemas del alma y el corazón de varios autores

·        Poemas sueños e ilusiones de Liliana Morales de la Editorial Mundo Nuevo

·        Las voces del silencio Antología poética por diversos autores de la Editorial Mundo Nuevo

·        Algo de mí por David Debían Noé de la Editorial Mundo Nuevo

·        Bermeo la tierra contra el mar de Karlos Goitia

·         

·         

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

31 de mayo de 2009

David Devián Noé

Tania Sepúlveda Inzunza escribió:

JURAMENTO

“En un bar adonde nunca
fuimos senté nuestro recuerdo”
Poema “No recuerdo”
Gisela Galimi

Juro que jamás te conocí
no tuve tus manos
no bebí de tu vaso.
No, te bebí.
Sólo fue silencio
quemando con imperceptibles caricias
cada espacio de tiempo.
De mi tiempo
que nunca fue tuyo
en ningún antro
de ninguna comedia
ni callejera, ni hogareña.

Ahora no busco la mudez
que nunca experimenté
y termino empapando mis codos
en la inexistencia absoluta
de bebidas que nacen amargas de la tierra.
Aquella que no besa pasos,
que ninguna vez constaron
en desvariados roces,
que nunca fueron.

Juro que nunca te besé
juro que jamás te amé
juro que nunca más, juraré.

Tania
Oasis de Féminas en Sepia
Antología Poética



Arnoldo Rodriguez Cabrera escribió:


LA NIÑA QUE SE HIZO SEÑORA...

Pasa el tiempo, y de un amor tierno,
pasa a que se vueva, un encuentro,
una amistad, un mutuo consenti--
miento.

y asi que ven con desaliento, como
sus vidas se convierten... en rutina.





Arnoldo Rodriguez Cabrera escribió:




DE LOS CEMENTERIOS EL SEPULCRAL SILENCIO... Ó AQUI ACABA LA TIERRA.
sentado en una piedra a la entrada de un cementerio, el poeta fuera compa-
raba, con la quietud y el reposo... y se decia,

Yo envidio el reposo de los muertos,
sin letras, sin agobios,
les envidio el silencio y la quietud,
ya que no se entra en discusión su fisica presencia.

no tienen competencia.

Duermen el eterno sueño, pasando de molestos ruidos.

lo que en fosas en el suelo, les has tocado, contribuyen
a que crezca la hierba, y de abono sirven.

si tuvieran oidos, en sus espacios auditivos, oririan a su
alrededor, como hablan las flores entre ellas.

por contrario lo que en nicho, y en alto se hallan ubica-
dos, tienen balcón y hasta terraza, de alto precio y con
flores les adornan, el frente, donde se menciona su nom-
bre... y un epitafio breve.

efimeras, las cuales frescas permanecen, un dia, dos, y
con suerte hasta tres dias
y asi sigue la vida dentro, que es la muerte.

"Euridice" de Ignacio Ezquerra

Ignacio Ezquerra

 

("Euridice" liburutik)

 

Para despues de nuestra muerte

(Poema en la Luna Negra)

 

Lejana de sí misma, cercenada,

la tierra ha detenido sus orillas.

Mientras Ariadna llora, desolada,

Teseo está llorando de rodillas,

 

distante en otra Naxos, en la quilla

del tiempo. La tragedia consumada

alzó la vela negra que apolilla

esta esperanza amarga y despiadada.

 

El mito no ha cesado, permanece

como ese mar, buscando el hondo nido

en donde nuestro sino se adormece.

 

¿Es la reencarnación en el olvido?

¡quizá he vuelto a soñar que aún amanece

si es que mirando al mar he sonreído!

 

 

 

28 de mayo de 2009

Jesús Mª Unzaga

Descargar Unzaga

Unzaga

Juan Carlos Pérez

Verdaderamente es uno de nuestros jóvenes escritores comprometido con la realidad social y político de nuestro pueblo.

Descargar 6494989

27 de mayo de 2009

Humberto C. Garza

Nav_brown_newfile73_ch Descargar Dondequiera2

19 de mayo de 2009

Ramiro Pinilla

SEVILLA, 19 May. (EUROPA PRESS) -  

   El escritor vasco Ramiro Pinilla dijo hoy que no le han "llegado noticias nacionalistas de sus libros, porque en gran parte no leen" y confesó que en "Euskadi sigue siendo un escritor olvidado, precisamente por su trilogía 'Verdes Valles, colinas rojas' (2004), donde ofrecía su particular visión sobre la situación del nacionalismo en el País Vasco y que supuso la vuelta del autor, nacido en Getxo (Vizcaya), a los circuitos literarios comerciales, los cuales abandonó 30 años atrás para publicar en pequeñas editoriales.

   Pinilla realizó estas afirmaciones durante su intervención en la conferencia 'Ficción, memoria y realidad', organizado por el Centro Andaluz de las Letras en la Feria del Libro de Sevilla, donde fue presentado por la periodista y escritora Eva Díaz. El escritor señaló que la sociedad vasca sabe que él "no es nacionalista ni antinacionalista", simplemente, según destacó, "denuncia constantemente, incluso, históricamente, sus actos", como el hecho de que en la rendición del ejército vasco en Santoña en 1937 los nacionalistas abandonaran a las tropas, un ejemplo "de lo que son capaces de hacer por su patria".

   Destacó que él "no insulta, sólo expone hechos que los desacreditan totalmente". Siguiendo con su relación con el nacionalismo dijo que éstos "no le tragan y hubieran deseado que 'Verdes valles, colinas rojas' no se hubiera escrito". Aseguró también que él "no da pie para que lo cojan por algún lado, pues más que hablar en sus obras de las actitudes del anterior Lehendakari, Ibarretxe, lo que expone es lo que late en el interior de nacionalismo y de su patriotería".

   Apostó así por que "el escritor vasco escriba encontrando el placer de la escritura, aunque afecte a algo o alguien, ya que si esto es así, la literatura está salvada" y confesó que siente "un vacío por no escribir en euskera, pues le gustaría para meterse con ellos". Pinilla recibió el Premio Euskadi en 2005 por 'Verdes valles, colinas rojas', sin embargo, el autor afirmó que el galardón es "engañoso", ya que "no se lo concedió el Gobierno vasco, sino un jurado, pese a que ellos intentaron que no fuese así".

   Por último, mostró su "despreocupación" sobre todo este tema, porque por encima de todo "prevalece el libro y no le importa el lenguaje", ya que consideró "una aberración politizar las lenguas".

RELACIÓN EDITORIAL DE AMISTAD

   El escritor vasco tras lograr el Premio Nadal y el Premio Nacional de la Crítica en 1960 con su primera novela 'Las ciegas hormigas' y ser en 1971 finalista del Premio Planeta con 'Seno' decidió abandonar los circuitos editoriales comerciales para publicar en pequeñas editoriales, fundado la suya propia, donde llegó a publicar varias novelas.

   La razón, según Pinilla, fue las relaciones con la editorial, confesando que, incluso, llegó a sentirse "engañado y desatendido". Explicó que basa las relaciones en "la amistad y la honestidad" algo que "no encontró en la editorial", por lo que tomó la salida hacía las pequeñas editoriales.

   Tras 30 años apartado del "mundillo literario" encontró en Tusquets una editorial "amiga", que fue la que publicó en tres parte su obra 'Verdes valles, colinas rojas', que contaba con más de 3.000 páginas, por lo que la editorial decidió dividir la obra en tres libros, vendiéndolos como "independientes", lo que supuso una "prueba de fuego" para ellos, pues el volumen del texto podía "invitar al rechazo", dijo.

   Con su última obra, 'Sólo un muerto más', Pinilla retoma el género policiaco, algo que ya hiciera con unas 18 novelas que escribió en sus inicios, "aunque sólo publicó una", informó. Los motivos de su vuelta los "desconoce", aunque reconoció "atracción", por el género y señaló que él es "un simple escritor de novela policiaca y no un escritor serio".

   'Sólo un muerto más', que ha contado con "muy buena acogida", según Eva Díaz, es un homenaje a "los maestros de la serie negra" como Hamett o Chandles y uno de sus personajes Sam Spade, del cual Pinilla ha reinventado el nombre de su personaje, Samuel Esparta..

   Apuntó que su "principal" reto en la novela fue como situar en Getxo, su localidad natal, todas las situaciones conflictivas, pues según Pinilla, el pueblo vasco es "muy pacífico", aunque descartó la posibilidad de trasladarse a otro lugar y adelantó que la próxima novela, de nuevo con la presencia de Samuel Esparta, también discurre en Getxo.

   Eva Díaz presentó a Pinilla como "una referencia" para los escritores que empiezan, un defensor de que la "literatura es algo más serio que lo que está pactado por los agentes comerciales y por las normas del mercado" y un "ambicioso" por inventar en cada nueva obra.

http://www.europapress.es/andalucia/noticia-ramiro-pinilla-dice-no-le-llegan-noticias-nacionalistas-literatura-porque-gran-parte-no-leen-20090519214657.html

15 de mayo de 2009

Semana de Poesía en Bilbao

BBK organiza en Bilbao una semana de poesía para difundir esta expresión literaria

15/05/2009 - 16:15


BBK ha organizado en Bilbao una semana de poesía para difundir esta expresión literaria, con motivo de la celebración, cada 21 de marzo, del "Día Mundial de la Poesía", conmemoración impulsada por la UNESCO, cuya principal finalidad es fomentar y restablecer el diálogo entre la poesía y las demás artes.

BILBAO, 15 (EUROPA PRESS)

Según informaron los organizadores, estas jornadas tendrán lugar del 18 al 29 de mayo, en el Aula de Cultura de BBK (Elcano 20), en Bilbao, a las 19.30 horas.

Estos eventos ofrecen la posibilidad de aproximarse a la poesía que actualmente se desarrolla en el ámbito de Euskadi, en las dos lenguas que le son consustanciales y en un abanico generacional que va desde Castillo Suárez (1976) a Blanca Sarasua (1939) y Jorge G. Aranguren (1938), y en el que la mujer tiene un destacado primer plano, dado que esta actividad culmina el día 29 de mayo con un recital-homenaje a la conocida poeta bilbaína Ángela Figuera, realizado, también, por dos excelentes voces femeninas.

La Fundación BBK obsequiará a todos los asistentes con un libro donde se recoge la vida de esta bilbaína universal, que junto con Blas de Otero, Gabriel Aresti y Gabriel Celaya constituye el cuarteto vasco de la poesía social de la posguerra.

http://ecodiario.eleconomista.es/espana/noticias/1249497/05/09/BBK-organiza-en-Bilbao-una-semana-de-poesia-para-difundir-esta-expresion-literaria.html

4 de mayo de 2009

Abraham de Amézaga

http://www.deia.com/es/impresa/2009/05/04/bizkaia/kultura/557106.php

Amézaga escribe sobre Amézaga.
Abraham de Amézaga reconstruye en un libro la trayectoria de su abuelo, el célebre escritor y periodista Elías Amézaga, en el primer aniversario de su muerte.
María R. Aranguren
EL nieto decide escribir sobre el abuelo. El temor es razonable: "Espero haber estado a la altura de las circunstancias". Más razonable aún si se tiene en cuenta que el abuelo fue el periodista e investigador Elías Amézaga (Bilbao, 1921-Getxo, 2008), colaborador literario en más de veinte publicaciones periódicas, genial dramaturgo y autor de la bio-bibliografía titulada Autores Vascos, donde escribió sobre más de 12.000 escritores.

Su nieto, que trabajó como secretario para él entre 1992 y 2002, ha decidido hacer un recorrido por su trayectoria en Elías Amézaga. Vida y obra, editado por Eusko Ikaskun-tza en el primer aniversario de su muerte.

"Quería contar algunas anécdotas curiosas, aunque lo que más me interesaba era la parte profesional de mi abuelo, el Elías escritor", cuenta. "Reivindicar, sobre todo, su faceta como dramaturgo". De hecho, en vida estrenó varias obras en el Estado y en varios países de América y dio también a conocer en Madrid, en diversos teatros, a Arthur Adamov, Bertolt Brecht y Maurice Druon, además de varias obras del creador del teatro de la crueldad, Michel de Ghelderode, del cual tuvo la exclusiva de su obra toda durante un tiempo y estrenó Señorita Jairo, Escorial y La escuela de los bufones.

"Eso que se suele decir de que nadie es profeta en su tierra ocurre con Elías Amézaga", reivindica Abraham. "No hablo con despecho, pero Elías fue un olvidado, un hombre que tuvo que pagar muchas de las ediciones de sus obras. Los intelectuales suelen ser siempre incómodos para los poderes de turno".

Elías Amézaga nunca tuvo carnet político, aunque tenía, según su nieto, "cierto sentimiento nacionalista". "Él no se afiliaba a nada, pero defendió la cultura vasca. Mantuvo ese compromiso con su pueblo, con su gente y con las letras. Fue uno de los que más hizo por el euskera, curiosamente, desde el castellano", asegura.

trabajo y trabajo Abraham pasó gran parte de su vida retirado en su casa-torre de Getxo o recorriendo archivos, bibliotecas o hemerotecas de Madrid (San Lorenzo de El Escorial, Real Academia de la Historia...), París, Amsterdam, Baugancy, Coimbra, Salamanca o Simancas buscando datos para sus estudios.

"Necesitaba calma para escribir. y Mari Carmen, su mujer, fue un pilar esencial. Con su ayuda pudo trabajar a destajo", recuerda Abraham. Un hombre dedicado a todo menos al descanso. "Tenía un carácter fuerte, un carácter de hombre que ve que tiene mucho por hacer y que hay que sacar trabajo adelante como sea. En ese sentido, era un volcán. Veía que el tiempo pasaba y que todavía quedaba mucha labor por hacer".

A lo largo de su vida fue colaborador literario de DEIA, La Gaceta del Norte, El Diario Vasco, La Hoja del Lunes de Bilbao, El Correo, Diario 16, Egin, Muga, La Voz de Vizcaya, El Mundo del País Vasco y El Periódico de Álava, entre otros. "Le gustaba mucho escribir en prensa, aprovechaba cualquier pretexto", recuerda su nieto. "Cualquier artículo que él publicara lo archivaba. Para DEIA, donde trabajó durante más de una década, llegó a escribir unos 200 artículos. Era muy metódico para sus cosas, a pesar de que era muy desordenado en muchos otros aspectos".

"Hasta los 75 años se levantaba a las siete de la mañana y a veces se acostaba a las diez de la noche", narra el nieto. A él, el libro le ha costado dedicación, tiempo y memoria, pero asegura haber quedado "muy satisfecho". Dentro de sí, una espinita clavada: "Que se constituya una Fundación Elías Amézaga que continúe esa labor recopilatoria de autores vascos que inició mi abuelo".

15 de abril de 2009

Asociación Artística Vizcaína

Y en el hotel Barceló Nervión volvieron a reunirse los integrantes de la Asociación Artística Vizcaína para hablar de poesía, en este caso de la escrita por Edgar Allan Poe. Varios de los asistentes, antes de comenzar el encuentro, se acordaron de Javier de Bengoechea, uno de los grandes poetas vizcaínos, que fue presidente de la Asociación y que acaba de fallecer. A esta cita acudieron Calos Launaz y María José Plaza, María Méndez, que ha publicado un libro titulado ?Atrévete a educar?, José Ramón López "Misere Josephe", Juan Santamaría, Alfonso Ruiz, Teresa García Olejua, Carmen Gállego, José Ovejero, Fede Bilbao, Antonio Molina Medina, Pablo Jiménez, Eloísa González, que con 91 años sigue siendo una gran rapsoda, Elena Bolzoni, Daniel Ojanguren, María Pilar García, Paula Anucita, Mari Carmen Gallego Bilbao, Carmen Alcubilla, María Vega García, María Teresa Berrocal, Argiñe Echevarría, Octavio Fernández Zotes, Merche García, Dorita Busto, Juan Cruz Solaguren, María Isabel Goitia, Francisca Nieto y Begoña Gorostiza.

http://info.elcorreodigital.com/vida-social/evento.php?cod=6293

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Javier de Bengoechea

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Irónico, melancólico y modesto, ha abandonado ya lo que él mismo llamó «el largo camino».

CULTURA

Muere el escritor Javier de Bengoechea, que fue también director del Museo de Bilbao y crítico taurino.
 

Miguel de Unamuno, Blas de Otero, Gabriel Aresti, Ángela Figuera y Javier de Bengoechea. Ese era, y será para siempre, el quinteto de grandes poetas bilbaínos. El último de ellos, que estaba considerado por muchos el mejor poeta vasco vivo en lengua castellana, murió el domingo en Neguri. Nacido en Bilbao el 20 de agosto de 1919, abogado de profesión y amante de las letras, la pintura y los toros, Bengoechea reunió en sus versos todos estos amores. Prueba de ello dan sus obras completas, editadas por la Universidad del País Vasco bajo el título de 'A lo largo del viaje' hace tres años y que contenían sus últimos tres poemarios, hasta entonces inéditos.

No es extraño que tardara tanto en publicarse la poesía completa de Javier de Bengoechea y Niebla. Hasta ese 2006 de su puesta bajo los focos de nuevo (y durante cuya presentación apenas habló, prefirió que fueran otros los que lo hicieran) había estado 40 años alejado del circuito editorial. No es algo tan raro por estas latitudes, pero extraña siempre que se hace de forma voluntaria y cuando la calidad de la obra está demostrada. Porque el poeta había ganado en 1950 un accésit del Premio Adonais y, cinco años después, el premio mismo con 'Hombre en forma de elegía'. En 1959 fue finalista del Boscán con 'Fiesta nacional'. Se codeó con Celaya y Otero y hasta llegaron a confundir sus estilos.

Pero lo suyo no era la poesía social y él lo entendió enseguida. «Yo admiraba esa poesía comprometida, sobre todo porque en aquellos tiempos nadie se atrevía a decir algunas cosas, pero no la escribía», recordaba al presentar su poesía completa. Se retiró, no sin ironía (que no le faltó ni cuando rondaba los 90 años). La guerra, las plazas de toros, la lengua, la religión, eran parte de sus temas, y era otra cosa lo que se pedía y lo que estaba bien visto.

Se guardó sus poemas y sólo reapareció para publicar un libro sobre pintura en 1994. Los cuadros eran su pasión. No en vano fue director del Museo de Bellas Artes de Bilbao desde 1973 y hasta la Transición, cuando fue destituido de repente (y de nuevo se fue sin hacer ruido). Antes, había tenido mucho que ver en el desarrollo de la pinacoteca; fue uno de los jóvenes de la burguesía vizcaína que apoyaron la Sala Stvdio, aquella que en el Bilbao de la posguerra se dedicaba a traer a la Villa la obra de autores de vanguardia.

Los toros fueron su otra debilidad y a ella dedicó su pluma bajo el seudónimo Tabaco y Oro, con el que firmó sus críticas en EL CORREO en los años ochenta.


http://www.elcorreodigital.com/vizcaya/20090415/cultura/adios-poeta-ironico-modesto-20090415.html


3 de abril de 2009

"Primavera en Mayo"

http://www.lulu.com/content/797381

de Juan Carlos Pérez

Primavera en Mayo

13 de marzo de 2009

Recital Poético en Algorta

Trabajar_cansa--v2-def-- 

Recital_programa_dentro- 

Recital_programa_fuera

Ainhoa Ibañez Arana
Getxoko Kultur Etxea
Villamonte, A-8 behea
48991 Getxo
94-431 92 80/620 893 991

31 de diciembre de 2008

Anuschka

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0:26 miércoles, 31 de diciembre de 2008
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El Athletic de Anuschka

Con motivo del Algorta'08 Facebook se conocieron Anuschka y Fede.

¡Coincidieron en la poesía y en nuestro equipo!

Descargar 081230100901.pdf

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12 de noviembre de 2008

Blanca Sarasua

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18:56 miércoles, 12 de noviembre de 2008
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28 de octubre de 2008

Manolín "Motores" de Fede Bilbao

Manolín: “Motores”.-

Manolín, sin dudar, era un portento.

Le llamaban desde niño: “Motores”.

Recolectaba piñas --y no flores--

que cargaba en sacos... ¡Ni lo cuento!

Unido al Puerto Viejo, halló sustento

de virtudes cabales, con honores.

También se ha de añadir, que sus humores

eran del noroeste; bravo viento.

Supo ganar trofeos importantes,

con Zarra en el equipo --de mascota--

y Nando en una media de gran temple.

El Athletic de ahora no es el de antes;

mas sin duda, su más preciada cota,

fue el unirse a Begoña para siempre.

"Manolín-Nando" por Fede Bilbao

Manolín-Nando.-

Nando: La Barredora;

Manolín: Motores.

Qué gran media algorteña

en el Athletic de Zarra.

La historia la recuerda con honores.

"En el funeral por Telmo Zarra" de Fede Bilbao

En el funeral por Telmo Zarra.-

La Amatxu, en camarín de luz dorada,

parece fuego de dorado yelmo;

y una lágrima que asoma en la mirada,

brilla en el funeral por el buen Telmo.

Un ángel vestido de rojiblanco,

llega como uno más al suelo.

Firma y da el pésame en blanco,

y vuelve presuroso al cielo.

Un coro de voces del alma

canta el Agur Jaunak cual ola,

y el corazón hecho memoria se calma

y por Begoña entre las piedras rola.

Las viejas campanas de Begoña

no quieren tañer a muerto.

Tocan el himno del Athletic.

Doblan por su hermano Telmo;

alegre, sencillo, caballero, tierno...

La emoción del recuerdo crece y crece,

y pide al Cielo al buen Telmo acoja;

y a Carmen Beldarrain, le ofrece;

una rosa blanca y otra roja.

"Txiki Cayetano" por Fede Bilbao

Txiki Cayetano.-

Txiki Cayetano, buen portero,

de la cantera de Algorta: ¡Tan Lejana!

Con Julián y Juan Luis la vida le hermana,

y con Lezama y con Carmelo.

"Nando" por Fede Bilbao

Nando.-

¡Qué gran futbolista fuiste Nando!

Llevabas con gran arte la batuta,

De forma siempre alegre e impoluta

tensando el medio campo con gran mando.

La historia tu destino va olvidando,

como a muchos en la histórica ruta;

al pairo de presencia ya absoluta

de cinco—los más grandes—faenando.

Pero siempre, en un nuevo aniversario,

alguien hace vivir lo que se olvida

y alumbra nuevamente lo perdido.

En un vibrante Athletic centenario,

tu nombre en mi memoria cobra vida.

Tu nombre en mi memoria es muy querido.

"Josetxu Etxebarria" por Fede Bilbao

Josetxu Etxebarría.-

Josetxu Echebarría, gran portero,

nombrado al mismo tiempo gran persona.

Lo segundo a lo primero condiciona,

quedando lo segundo lo primero.

Su nombre nombro yo en alcor cimero

y al pueblo de Algorta esencia dona.

su hermana era en belleza prima donna;

y él, era en su ser un caballero.

Recuerdo con admiración lejana,

aquel gran portero tan nombrado

y el eco de su don, su simpatía.

Su forma de convivir lisa y llana,

por un fútbol leyenda iluminado,

atenazando la luz con su alegría.

27 de octubre de 2008

"Jesús Maguregui" por Fede Bilbao

Jesús Maguregui, artista enamorado.-

Jesús Maguregui es de Los Puentes.

Pinta, compone música y escribe.

Con Jone, el corazón abierto vive.

Como estrella rojiblanca lo sientes.

Sinfonía Gernika entre batientes

compuso y con redoble hondo revive,

y tu sangre como espejo recibe

mensaje de dolor prietos los dientes.

Del Puerto Viejo eterno enamorado,

lo plasma, paso a paso, en su pintura

con aliento y mirada impresionista.

La música, el color, el poema al lado...,

su arte en las espumas lo madura,

y se une al Puerto Viejo como artista.

Descargar jess_maguregui.doc

"El fútbol con Gainza y con Artetxe" por Fede Bilbao

Corriendo con Artetxe por la banda

podías bien jugar con una venda.

Con “Piru” bien sabías cual la senda,

con él era la buena en su demanda.

La sangre en gran Artetxe era de panda,

haciendo del cerebro ella dependa;

y a nadie he conocido más sorprenda,

que a “Piru” en su ojeada, el juego expanda.

Los dos al ver tu hacer urdían sellos

marcaban claros signos de entenderte,

buscando siempre “el antes” nunca “el luego”.

El juego era tan fácil junto a ellos,

que al vuelo conseguían entenderte:

“El juego se jugaba antes del juego”.

Descargar el_ftbol_con_gainza_y_con_artetxe.doc

Anselmo Aramberri por Fede Bilbao

Anselmo Arámbarri.-

Un balón nunca daba por perdido,

aquel algorteño fuerte y macizo.

Contra el Real Madrid rizó el rizo,

de delantero haciendo un buen partido.

A la memoria del Athletic pido,

recuerde aquel central noble y castizo;

que luego, su singladura rehizo,

y entre maderas halló su nuevo nido.

Su vida fue sincera y fue sencilla,

y con Zarra vivió un título liguero

y varias copas que la historia narra.

Anselmo como gigante brilla;

y en una vieja foto verle espero,

como un gran as de bastos junto a Zarra.

Descargar anselmo_armbarri.doc

15 de octubre de 2008

Gabriel Aresti Segurola

Besteak adina badelako

Gabriel Aresti sortu zen etxean plaka paratuta, idazlea omendu eta aspaldiko zorra kitatu du Bilboko Udalak

Herritarrek landatutako haritza azalpenik eman gabe kendu zuen duela lau urte

Irune Berro Bilbo

Gabriel Aresti idazle bilbotarra (1933-1975) jaio zen etxean haren omenezko plaka jarrita, bilbotarren aspaldiko eskakizuna bete du Bilboko Udalak. Arestiri merezitako omenaldia egitea, alegia. Barroeta Aldamar kaleko 2. atarian paratu duen plaka aurkeztu zuen atzo Iñaki Azkuna alkateak, Arestiren jaiotzaren 75. urtemugan, Meli Esteban idazlearen alarguna alboan zuela. Ekitaldian, halaber, Ibone Bengoetxea Kultura zinegotzia, Xabier Kintana euskaltzaina eta Arestiren oinordekoak izan ziren.

Ekitaldira bildutakoen txalo artean aurkeztu zuen plaka Estebanek, eta euskaraz mintzatzeko joerarik ez badu ere, euskaraz irakurri zituen Azkunak Arestiri eskainitako lerro batzuk. «Idazle handia izan zen Aresti, zelan ez genuen bada omenduko», leitu zuen alkateak.

Alabaina, Arestiren senide, lagun eta irakurleek zenbait urtez itxaron behar izan dute udalaren omenaldia bertatik bertara bizitzeko. Sarri askotan kexatu dira, eta salatu dute Bilbon sortutako beste idazle batzuk laudatzen dituen bitartean -Blas de Otero eta Miguel Unamuno, esaterako-, udalak Arestiri merezitako gorazarrerik egin ez diola inoiz.

Izan dute horretarako arrazoirik: Aresti zendu eta hamar urtera, 1985ean, Mintzabarullo kultur taldearen ekimenez, idazle bilbotarraren omenezko haritz bat eta harri bat paratu zituzten haren senide eta lagunek Arte Eder museoaren aurreko plazan. Urteak eman zituzten bertan haritzak eta harriak, harik eta inolako azalpenik eman gabe, 2004. urte hasieran udalak kendu zituen arte.

Meli Estebanek Iñaki Azkuna alkatearekin berarekin hitz egin zuen udalaren erabakiaren zergatia azal ziezaion, baina haritza eta harria bere tokira itzultzeko ahalegin guztiak antzuak gertatu ziren. Udaleko teknikariek ez zituzten beren tokira bueltatu.

Arestiren omenezko haritza berriro ere landatzeko erabakia lau urte geroago hartu zuen udalak. Mintza Barullo eta Gabrielen Lagunak elkarteen ekimenez, Casilda Iturrizar parkean erein zuten arbola 2008ko ekainean. Azkunak berak gidatu zuen ekitaldia.

Atzo ere bai. Euskara batuan idatzi zuen lehen bilbotar idazlea eta haren obra goraipatu zituen. Eta Harrizko herri hau poemarioko Kale artean izenburuko obra errezitatzera ausartu zen: «Askaotik Sendejara / Bilbaon / esperantza / oso mehar, ilun eta laburra / da». Arestiren lanen artean kutunena duela adierazi zuen alkateak. Xabier Kintanak Nire aitaren etxea poema errezitatu zuen, horren ondoren.

Meli Estebanek, berriz, protagonismorik ez zuen nahi, eta ekitaldian hitz egiteari uko egin zion. Kazetariek bultzatuta hartu zuen hitza, urduri samar eta hunkiturik, ekitaldia amaitu ondoren. «Nahiz eta 33 urte pasatu diren hil zenetik, ez dut lortzen halakoetara ohitzea. Urtero joan behar dut toki batera edo bestera. Jendeak -batez ere jende gazteak- miresten duela uste dut. Horrek izugarrizko poza ematen dit. Haren obra zenbateraino atsegin duten jakitea pozgarria da niretzat», adierazi zuen Estebanek.

http://www.berria.info/testua_ikusi.php?saila=plaza&data=2008-10-15&orria=039&kont=006

Gabriel Aresti Segurola

URTEURRENA

Gabriel Aresti omentzeko ekitaldiak Bilbon, jaio zeneko 75. urteurrenean

Bilbotarrek Gabriel Aresti zenaren omenezko ekitaldiak egiten ari dira gaur, haren jaiotzaren 75. urteurrenean. Egun osoan gogoratuko dute idazle eta poetaren irudia.

14/10/2008 10:59:00

BILBO-. Gabriel Aresti Eguna ospatzen ari dira gaur. Egunotan Bilbon poesiaren astea egiten ari dira eta horrela oroituko dute Aresti (1933-1975) bilbotarra.

Goizean, Berroeta Aldamar kalean, Arestiren etxe aurrean, hain zuzen ere, plaka bat jarri du Iñaki Azkuna alkateak, "Hemen jaio zen Gabriel Aresti Segurola idazlea" dioena. Ondoren, haren poema batzuk irakurri dituzte. Omenaldian, Bilboko alkateaz gain, Udaleko talde guztia eta Arestiren alarguna, Meli Esteban, ere bertan izan dira.

Arratsaldean, berriz, musikaren bidez gogoratuko dute Aresti olerkaria. Hiriburuko Bidebarrieta liburutegian, "Aresti gaztea"ri buruzko ekitaldi poetiko bat egingo da. Bertan idazlearen bertsoak kantatuko dituzte Erika Lagoma bertsolari nafarrak eta Uxue Alberdi idazle eta bertsolari gipuzkoarrak. Igor Estankona eta Hedoi Etxartek, berriz, Arestiren poemak errezitatuko dituzte. Aurkezle lanetan Edorta Jimenez idazlea izango da.

Eguna bukatzeko, Larrabetzuko Hori Bai gaztetxeak hartuko du omenaldiaren lekukoa, bere testuen jarraitzaile, irakurle eta ikerlari izan den Koldo Izagirre idazleak hitzaldia eskainiko baitu bertan eta horren ostean, Joseba Tapia musikariak bere hitzei soinua jarriko die. Ekitaldia iluntzeko zortzietan izango da. Gabriel Aresti idazle bilbotarrak euskal poesia eraberritu eta gaurkotu zuela gogoan izan behar da. Haren liburuek, hala nola "Harri eta herri" (1964), "Euskal harria" (1968), eta "Harrizko herri hau" (1971), euskal kulturan garrantzi handia izan dute. Poesiaz gain, Gabriel Arestik literaturako genero guztiak jorratu zituen; narrazioa, antzerkia eta saiakera.

http://www.gara.net/azkenak/10/101255/eu/Gabriel-Aresti-omentzeko-ekitaldiak-Bilbon-jaio-zeneko-75-urteurrenean

Gabriel Aresti Segurola

Un poema para Aresti

El número 2 de la calle Barroeta Aldamar, lugar donde nació Gabriel Aresti, cuenta desde ayer con una placa conmemorativa en honor al poeta.
Tamara de la Rosa
nIRE aitaren etxea defendituko dut/ otsoen kontra/ sikatearen kontra/ justiziaren kontra/ defenditu eginen dut/ nire aitaren etxea/ galduko ditut aziendak/ soloak/ pinuak/ galduko ditut korrituak/ errenkak/ interesak/ baina nire aitaren etxea defendituko dut/ harmak kenduko dizkidate/eta eskuarekin defendituko dut/ nire aitaren etxea/ eskuak ebakiko dizkidate/ eta besoarekin defendituko dut nire aitaren etxea/ besorik gabe/ sorbaldik gabe/ bularrik gabe/ utziko naute/ eta arimarekin defendituko dut/ nire aitaren etxea/ ni hilen naiz/ nire arima galduko da/ nire askazia galduko da/ baina nire aitaren etxeak/ iraunen du zutik".

No hay mejor modo de homenajear a un poeta que recitando su poesía. Y en este caso, en euskera, como a él le hubiera gustado, como Gabriel Aresti hubiera deseado. Ayer, el alcalde de Bilbao, Iñaki Azkuna, la concejala de Cultura, Ibone Bengoetxea, y la viuda del escritor, Meli Esteban, presentaron -dentro del programa de la Semana de la Poesía de Bilbao- una placa conmemorativa al poeta en el portal que le vio nacer; el número 2 de la calle Barroeta Aldamar. Allí, 75 años después de su nacimiento, resonó Nire aitaren Etxea. Casi como un himno. Reconstruyendo palabra a palabra la imagen del joven poeta, tal vez el más importante del siglo XX en euskera, en la mente de cada uno de los allí presentes.

Este es un poema especial, de los más conocidos de su carrera, y, según desveló Xabier Kintana, escritor y académico de Euskaltzaindia, también el más traducido de la historia. "El profesor navarro Oroz Arizkun, entusiasmado por la poesía de Aresti y, en concreto por su poema La casa de mi padre, se dedicó en la universidad donde trabajaba como profesor de Lengua a pedir, tanto a los profesores y colaboradores como a sus alumnos, que tradujesen a su lengua esta poesía. La semana pasada estuve con él en Iruñea y me confesó que ya la tenía en 700 lenguas. Creo que no habrá poema en el mundo más traducido que éste", explicó.

Defenderé la casa de mi padre... sin brazos, sin hombros... con el alma... Reza el poeta en esos versos. Y lo hizo. Defendió el euskera y su literatura por encima de todo. Quiso recuperar el idioma que su aita hablaba con sus abuelos. Eso ocurrió cuando tenía en torno a 14 años. Estudió de forma autodidacta y cuando llegó a la veintena, ya colaboraba en algunas publicaciones.

"Ayudó de una forma irresistible al desarrollo de nuestra lengua vasca y muchos como él han muerto en el camino, jóvenes. Me estoy acordando de Ricardo Arregi", lamentó Iñaki Azkuna una vez descubierta la cortinilla que cubría la placa que presidirá el portal del poeta. "Lo menos que podemos hacer desde el Ayuntamiento y desde el corazón de los bilbainos es recordarle con esta placa allí donde nació, como hemos hecho con otros patricios bilbainos. Gente de pro que ha hecho mucho por Bilbao, en el caso de Aresti, con la lengua vasca", añadió.

Una jornada de homenaje Cada 14 de octubre, Bilbao conmemora el nacimiento del euskaldun Gabriel Aresti, una de las mayores glorias literarias de la villa. Por ese motivo, la Semana de la Poesía de Bilbao -que este año celebra su novena edición organizada por el área de Cultura y Educación del Ayuntamiento- dedicó ayer toda la jornada al escritor. De este modo, a partir de las 19.30 horas se celebró en la biblioteca de Bidebarrieta un recital poético sobre Aresti Gaztea, en el que participaron las bertsolaris Uxue Alberdi y Erika Lagoma, el escritor Igor Estankona, y el músico y poeta Hedoi Etxarte.

Murió con el principio de la transición, de una nueva era. Ayer, en Bilbao su espíritu resucitó por unas horas. "Dirán que esto no es poesía, pero yo les diré que la poesía es un martillo", escribió. No hay mejor manera de homenajear a un poeta que con su poesía.

http://www.deia.com/es/impresa/2008/10/15/bizkaia/kultura/507488.php

Día de Aresti

19:53  martes, 14 de octubre de 2008<br />
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19:53 martes, 14 de octubre de 2008
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10 de octubre de 2008

La ruta del verso en Bilbao

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El director de la revista Zurgai nos guía por el Bilbao de Aresti, Otero...
09.10.08 - Iratxe López
Amantes de la poesía
«No quiera Dios que pongan mi nombre a una calle de Bilbao, / (No quiero que un barbero borracho pueda decir: / Yo vivo en Aresti con la cuñada / vieja de mi hermano. Ya sabes. Con la coja)». Gabriel Aresti (1933-1975) dejó escrito este deseo pero, a su pesar, su nombre puede leerse en una de las avenidas de la villa, en pleno centro de Txurdinaga. Tal vez la petición sólo formara parte de un ejercicio literario. Se presupone que cualquier hijo del Botxo anhelaría inscribir sus apellidos como mínimo en un callejón, pero es evidente que no todo hijo de vecino puede hacerlo. Para gozar de tan alto privilegio resulta obligatorio aportar cierta trascendencia en algún campo. El poético está cubierto con varios bilbaínos de pro. A las puertas de la Semana de la Poesía, les invitamos a dar un paseo por los rincones más líricos de la ciudad. El poeta local Pablo González de Langarika, director de la revista Zurgai, nos acompaña en este viaje.
Bilbao, ¿eres tú poesía? ¿Inspiraste con tu musa a quienes nacieron de tus entrañas? Tal vez porque el verde es un color evocador varios de nuestros autores dedicaron versos a sus montes, «al Pagasarri o a Artxanda, y también al Parque de Doña Casilda». Precisamente bajo uno de los robles de este pulmón urbano descansa -próximo al Hotel Sheraton- el monolito en recuerdo a Gabriel Aresti, constructor de lenguaje que «amaba a su ciudad». Algunos pasos más abajo, cerca del estanque, el Monumento a las Víctimas del Franquismo se yergue con la rima del ‘Me llamarán’, de Blas de Otero. Y casi enfrente, dentro de una de las plazas aledañas a la que da nombre, el busto de Ramón de Basterra (1888-1928) vigila la calle María Díaz de Haro, perdida la mirada al fondo, con el semblante severo de este diplomático que cantó al paisaje vasco. Tres puntos que inician el recorrido, desde los que partimos a otro núcleo verde, los Jardines de Albia. Hermosos y apacibles, en ellos se rinde culto a Antonio Trueba (1819-1889), cuya estatua permanece eterna para recordar al compositor de cantares. Y de gira aún por los parques, la escultura de Balendín Enbeitia (1906-1986), padre de las escuelas de bertsolarismo, comparte espacio en El Arenal con querubines y hojarasca.
Tertulias
Pero Bilbao se dibuja también en gris, y con ese tono la describió otro de sus grandes, Blas de Otero (1916-1979). «(…) regreso a ti, ciudad maldita y metida en lo más / hondo de mi pecho. / (…) al fondo, cada vez más próxima, / más adusta y oxidada, / más / entrañable, / Bilbao». Para guardar su memoria, además de contar con una calle en Deusto, instalaron el busto que le representa en Egaña. En sus retornos a la villa, el atormentado poeta solía reunirse con Ángela Figuera, poetisa que cede su nombre a una calle de Miribilla: «Lo hacían en Begoña, en el desaparecido chalé del hermano pintor de Ángela, Rafael. Allí acudía la célula del Partido Comunista, escritores y artistas como Gabriel Celaya, José Luis Gallego o Gregorio San Juan».
Lugares donde reunirse hubo varios, algunos escenario aún hoy de tertulias literarias. Uno de los clásicos, el café Boulevard, cerró sus puertas, pero La Granja –Plaza Circular– o el Iruña –Colón de Larreategui– mantienen el aura de la palabra en su ambiente: «Allí siempre coincidieron grupos hablando de poesía o de libros, incluso ahora los hay. Allí y en el antiguo café La Concordia –junto a la Bolsa–, donde podías encontrar en su época a Otero y Aresti acompañados de otros amigos. También en el Txoko Eder –Barrencalle– quedaba Gabriel con José María Muñoz o Ibarrola».
Menos inclinado a los grupos, «si algo le definía era su individualidad», el rastro de Miguel de Unamuno (1864-1936) ha dejado marca por triplicado en la ciudad. Para él reservaron una plaza en el Casco Viejo, el busto levantado en esa misma ubicación y la placa de la calle Ronda, donde tuvo a bien nacer. «Te respiré, Bilbao, y nos sentimos / yo y tu hijo hermanos / en bilbainía. (…) / y al despedirnos, para mí, me dije: / hermanos somos todos los humanos, / el mundo entero es un Bilbao más grande», escribió tras encontrarse con un paisano.
«La poesía ha estado presente en espacios inesperados -recuerda González de Langarika -. A finales de los setenta, los miembros de Poetas por su Pueblo pegábamos poemas en una pared junto al Corte Inglés». Desde entonces, nuevas esculturas como El exorcista -Plaza de Cantalojas-, con versos de Mario Vargas Llosa, o las placas del Muelle de Marzana, llenas de citas, se han añadido a la ciudad, y de la mano de otros autores llueven versos como los de González de Langarika: «Y llueve, llueve, llueve… / sigue lloviendo / sobre las lomas débiles y pardas / sobre un Bilbao enjuto / y desquiciado».

9 de octubre de 2008

Poesía en Bilbao

Bilbao dedica su Semana de Poesía al erotismo y contará con autores como Antonio Gala o Pere Gimferrer

   BILBAO, 9 Oct. (EUROPA PRESS) - 

   Bilbao dedica su novena Semana de Poesía al erotismo y contará, entre el 13 y el 20 de octubre, con una veintena de poetas que participarán en lecturas, recitales y tertulias acompañadas de música y entre los que destacan las figuras de Antonio Gala y de Pere Gimferrer, premio Reina Sofía de Poesía.

   Según informó en rueda de prensa la concejal delegada de Cultura y Educación en Bilbao, Ibone Bengoetxea, la mayoría de las actividades tendrán lugar en la Biblioteca de Bidebarrieta y en el Arenal, aunque destacan también actos como una lectura poética el sábado en el mercado de la Ribera, en la cafetería del kiosco del Arenal o un concierto de hip hop en Bilborock

   El martes, coincidiendo con el 75 aniversario de su nacimiento,  se celebrará el Día de Gabriel Aresti, con el descubrimiento de una placa por parte del alcalde de Bilbao, Iñaki Azkuna, en su casa natal, así como un recital poético a las siete de la tarde en la Biblioteca.

   El domingo 19 se entregarán los premios del VI Premio de Poesía Infantil y se leerán los versos premiados, en un acto amenizado por el grupo de teatro Hortzmuga

   La Novena Semana de la Poesía es una iniciativa que el Área de Cultura y Educación del Ayuntamiento, enmarcada en su política de promoción de las letras.

   A lo largo de ocho días, una veintena de poetas vascos y del resto del Estado participarán en recitales, lecturas y tertulias en las que el leit motiv será la sensualidad y el erotismo en la poesía.

   Nombres ilustres como los de Antonio Gala o Pere Gimferrer comparten cartel con jóvenes creadores como Juan Antonio González Iglesias, último ganador del Premio Loewe.

   La mayor parte de las actividades se celebrarán en el salón de actos de la Biblioteca de Bidebarrieta, y los poemas se acompañarán de música en directo a cargo de diversos grupos y solistas.

ANTONIO GALA

   El escritor Antonio Gala será el encargado de leer una selección de sus poemas eróticos, una antología que ha titulado "Gala de Amor" y que se ha programado para el jueves 16 a las siete y media de la tarde en la biblioteca municipal.

   Por su parte, Pere Gimferrer cerrará la Semana con la presentación de "Tornado", su segundo poemario erótico, presentado por el poeta local José Fernández De la Sota.

   Otras actividades destacadas a lo largo de la semana serán "Al natural", una lectura poética de la obra de Yolanda Castaño (Santiago de Compostela, 1977), Miren Agur Meabe (Lekeitio, 1962), Leire Bilbao (Ondarru,1970),  Olga Novo (Lugo, 1975) y Pepa Parra (Cádiz, 1965), a las doce del mediodía del sábado 18, y en el Mercado de la Ribera.

   Las mismas escritoras participarán a las siete de la tarde en otro recital, esta vez titulado "La Península Inabarcable", en la cafetería del Kiosco del Arenal.

   Destaca también la lectura de "Los ónices de Onán", presentada por el poeta asturiano Leopoldo Sánchez Torre, así como el recital poético "Eros es más", presentado por el bilbaíno Juan Ramón Madariaga, y quee correrá a cargo de Juan Antonio González Iglesias (Salamanca, 1964) y Kepa Murua (Zarautz, 1962).

   El viernes 17 tendrá lugar la tertulia  "Tres voces del Erotismo", mientras que para el domingo a la una de la tarde en la carpa instalada en el Arenal, quedará la lectura de poemas eróticos del mundo, con acompañamiento musical de Four Friendsel domingo 19 a las 13:00.

   El viernes 17, a las ocho de la tarde, tendrá lugar habrá un concierto de hip-hop en Bilborock, a cargo del dúo barcelonés Sólo los Solo, integrado por Juan Solo (Mc) y Griffi (DJ).

http://www.europapress.es/euskadi/vizcaya-003990/noticia-bilbao-dedica-semana-poesia-erotismo-contara-autores-antonio-gala-pere-gimferrer-20081009150917.html

6 de octubre de 2008

La vida, divina ocurrencia

14:55  martes, 23 de septiembre de 2008<br />
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14:55 martes, 23 de septiembre de 2008
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Uno de los mejores libros de Jesús Maguregui

16 de septiembre de 2008

Nueva poesía algorteña

http://guaitos.files.wordpress.com/2008/09/poesias-inaki-herrero-lekue.pdf

http://guaitos.wordpress.com/arte/

En la floreciente y espléndida Asociación de Amigos Algorteños "Guaitos", siempre al servicio de unas personas que se preocupan por nuestro pasado y por conservar nuestra cultura, destaca de una manera notable, este joven poeta.

13 de septiembre de 2008

Poesía algorteña

http://guaitos.wordpress.com/arte/

Cuando yo ya no esté

Cuando yo me haya ido ,cuando yo ya no esté
lee los versos que nunca encontraste
deleita tu oído con aquella melódica canción
en tanto la lluvia golpea con fuerza la vieja ventana
y el viento gruñe vigoroso queriendo entrar
en nuestra alcoba atestada de soledad

Cuando yo me haya ido , cuando yo ya no esté
rememora los plácidos paseos al atardecer
nuestras manos encadenaban nuestro cariño
y nuestros pasos jugueteaban con las sombras
mientras la noche guardaba las dulces palabras
que afloraban detrás de tu radiante sonrisa

Cuando yo me haya ido , cuando yo ya no esté
abre mi diario que aquel triste día cerré
termina aquellos sonetos inacabados
descubre mis escondidos miedos y temores
y lánzalos contra el viento, lejos de lo amado
`para que no distraigan aquella loca pasión

Cuando yo me haya ido , cuando yo ya no esté
pide perdón por mis torpes errores
engalana con mimo mis viejos lamentos
libérame de viejas promesas que jamás cumplí
disipa los ecos de silencios perdidos
y esculpe en la piedra mi alma atormentada

Cuando yo me haya ido, cuando yo ya no esté
recuérdame tal como fuí , loco por tí
perdonáme por lo que olvidé decirte
que en una nube amorosa te enviaré caricias y besos
quedándose mi alma contigo y proclamando al mundo
que siempre te he querido y eternamente te querré

IÑAKI HERRERO

Algorta a l de agosto de 2.008

Aquí se recogerán contribuciones de los socios de temas sobre pintura, poesía, etc.

10 de septiembre de 2008

Poesía en Bilbao

El callejón de las botxerías

Más 'cuerno' es el que paga que el que cobra

La apertura de un nuevo ciclo de recitales poéticos de la Asociación Artística Vizcaina en el Hotel Barceló Nervión y el estreno de 'Adulterios', la mordaz obra de teatro de Woody Allen, en el Palacio Euskalduna marcaron un día ajetreado.fotos Jose Sampedro
Jon Mujika
Pido prestado el verso y el ingenio al mordaz Quevedo para contarles con rima lo sucedido ayer a media tarde en Bilbao, donde un recital poético y una obra de teatro llegaron a la par a la cita con la buena gente de esta tierra. Es lo propio, así que escuchen...

"Dícenme, don Jerónimo, que dices/ que me pones los cuernos con Ginesa;/yo digo que me pones casa y mesa/y en la mesa, capones y perdices./Yo hallo que me pones los tapices/cuando el calor por el octubre cesa;/por ti mi bolsa, no mi testa, pesa,/aunque con molde de oro me la rices./Este argumento es fuerte y es agudo:/tú imaginas ponerme cuernos; de obra/yo, porque lo imaginas, te desnudo./Más cuerno es el que paga que el que cobra;/ergo, aquel que me paga, es el cornudo,/lo que de mi mujer a mí me sobra."



Viene al caso el verso, ya digo, como homenaje a la tenacidad de los poetas, consagrados y aprendices, que aún maduran su imaginación por ver si cae de ella el fruto jugoso de la palabra bien trovada, justo en el día en que el Palacio Euskalduna acogía el estreno de Adulterios, la mordaz obra de teatro de Woody Allen, dirigida para la ocasión por Verónica Forqué, con María Barranco y Miriam Díaz-Aroca enfrascadas en un tremebundo cruce de palabras que hubiese hecho las delicias de aquel poeta golfo y pendenciero que fue Don Francisco. Con Misere Josephe y Fernando Zamora al frente, la Asociación Artística Vizcaina persevera un año más en ponerle rima a los martes en Bilbao. Ayer celebraron, por segundo año consecutivo en los salones del Hotel Barceló Nervión, el inicio de una nueva temporada de sus tertulias, la que hace el número 622 desde que un 18 de febrero de 1992 comenzasen a sentarse, martes tras martes, alrededor de una hoguera de rimas. A la cita con la inspiración en el hotel acudieron el alcalde Iñaki Azkuna, los ya citados Fernando y Misere, Lola Lobato, Mari Carmen Pérez, José Ramón Madariaga, Alberto Palacios, Carmen García, María Teresa Berrocal, Carmen Sierra, María Ángeles Muñoz, Lourdes Beltrán, admiradora de la poeta de Getaria, Amaia Lasa, fuente de inspiración de la tertulia de ayer, Dorita Bustos, Loly Mena, María Méndez, Mari Carmen Gállego, Juan Santamaría, poeta de largo recorrido, Alfonso Ruiz, María Ángeles Miñón, Alicia Aparicio, Daniel García, Alberto Muñoz, Cristina Alonso y toda una corte de cazadores de fortuna (poco certeros algunos y con más tino un puñado; pero todos igual de ilusionados...) del verso. Vuelven, los poetas, ya digo, a reunirse los martes para el intercambio de alejandrinos. Buscan estrofas ingeniosas, melódicas o profundas, leen y releen. Buscan, eso parece, a la inspiración en cuadrilla de rastreo... ¡Que tengan fortuna!

En las antípodas de este tipo de tertulias, imposibles de derribar con el paso del tiempo -¿de qué sirve un soneto en la sociedad del iPod? leí, hace no mucho, en los azulejos de un urinario...- pese a su aparente fragilidad, una obra de teatro, "moderna y actual" según se anuncia, congregó ayer en el Palacio Euskalduna a un buen número de adoradores del genio neoyorquino. Mikel Iriondo, Ander Urrutia, Cristina Orue, Joseba García, Kirmen Arias, Andoni Pascual y Alazne Etxeberria, entre otros cientos, admiraron de primera mano el ingenio de Woody. Pero volvamos unos pasos atrás: ¿Moderna y actual? El poeta madrileño, bautizado en la parroquia de San Ginés, que presta los versos al arranque de esta crónica nació en 1580 y escribió en pleno Siglo de Oro. Ya entonces -y aún antes, créanme...- se hacía burla y escarnio. Con guasa o con mala leche, del asunto cornamental.

http://www.deia.com/es/impresa/2008/09/10/bizkaia/herrialdeak/497989.php

31 de agosto de 2008

Antolín y Fede

18:18  lunes, 04 de agosto de 2008<br />
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18:18 lunes, 04 de agosto de 2008
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17 de agosto de 2008

"Hermoso y áspero mundo" de Jesús Maguregui

Indice

Primera parte: Dietario Poético

Un pensamiento de paz

La gran compañía

Aquella niña... Ahora es mujer

La soledad

Mente dormida... Sigue viva

La miseria humana

Lluvia de verano

Amor

Vaya destino

Las veo... ¡Frente a mi casa!

Las miradas

El discurso

Una pregunta

Profunda y cruel sequía

Encuesta

Proverbio chino

Llamada inoportuna

No quiero cerrar los ojos

Egoísta de amor

Iñigo en directo

El genio duerme

El saludo

Las hojas secas

Recordando Algorta (Canción)

Los cohetes de la lluvia

Jai y la paloma

La flor enamorada

Segunda parte: Narrativa poética

Algorta

Sinfonía de las cuatro épocas

La voz profunda

La nube negra del norte

La limosna del peregrino

La campana vengadora

La esposa del marino

Aeropuerto 89

El centenario (y su pequeño milagro)

El gran fumador

La miel

La viuda

Cuerpo, estrellas, espíritus, almas...

Dos amigos silenciosos

La estrategia de mi abuela

El séptimo prisionero

Un virus de élite

Melisa

El reloj

El txoko

La noche de los espantos

El hombre de las rocas

El médico de cabecera

¡Sequía en Euskadi!

Editado en abril de 1990.

Soneto para Manu Aresti

Sin duda, Manu Aresti es algorteño.

Biznieto del pintor Manuel Losada,

que siente la libertad alzada

como Gabriel Aresti, en nuevo empeño.

A veces, sin querer, frunce el ceño,

al ver como en su Algorta, tan amada,

hay gente que distingue, hace acotada;

y dice con voz libre: ¡Eso es desdeño!

De los "Guaitos y Guaitas", Presidente,

le pide al Puerto Viejo en Galdaretxe,

le done un rol de esencia marinera.

El mar une el pasado y el presente;

y aventa en blanca espuma, ante Igeretxe,

un efluvio de gracia con solera.

Escrito por Fede Bilbao en 2007.

16 de agosto de 2008

Sentir y Pensar

De Jesús Maguregui:

Preámbulo
"Mi autobiocarrocería" "Así soy yo"
Abrir la puerta de casa
A mi hija... Sin su madre
"Tristeza sin ella" (Canción)
Respuesta
Un grito sin eco
La esencia del alma
Anónimo enamorado
La rosa (Un regalo de mi hijo)
La fría mirada
Paisaje
Buscando a Dios
La vida es así
Un latido
Nacer
Un pueblecito sin ruido
El rey de la casa
Cuando el hombre duerme
Un severo castigo
Un mundo diferente (Disminuidos)
Año 2015
Planeta Tierra
Su otro amor (Picaresca)
Mi viejo banco
La gran pareja
El wateke
La dulce edad... De olvidar
Idealista y soñador

Editado en marzo de 1989

4 de agosto de 2008

Al Puerto Viejo de Algorta

Descargar fede_bilbao_algorta.pdf

13 de julio de 2008

Poesía de Fede Bilbao al Athletic de Bilbao

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23:55 sábado, 12 de julio de 2008
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Indice nº 2

Poesía de Fede Bilbao al Athletic de Bilbao

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23:53 sábado, 12 de julio de 2008
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Indice nº 1

El parque de Jeneratxu

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23:45 sábado, 12 de julio de 2008
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12 de julio de 2008

Dos ficheros de Fede Bilbao

Estos dos ficheros de poesía de Fede Bilbao los ha escaneado nuestra amiga Maribel y estamos a la de actualizarlos en un futuro.

Descargar fede_bilbao_algorta.pdf

Descargar fede_bilbao_atlhetic.pdf

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    Federico Bilbao es un gran amigo mío, además de ser un buen poeta jugó al fútbol a las mil maravillas. Tiene un concepto futbolístico exquisito, por no mencionar que es uno de los pilares fundamentales para los Amigos Algorteños, para la poesía en general con sus estupendísimos libros, Zurgai, Asociación de Artistas Vizcaínos, etc., etc., etc. Es un importante vínculo entre el pueblo de Getxo, del Club Deportivo Getxo al Athletic de Bilbao... Un buen y gran amigo: Fede Bilbao.

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    Alzheimer, Tercera Edad y Voluntariado.
  • Algorta
    Un grupo algorteño en Facebook

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Jornada Algorteña de Literatura

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