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Hermann Hesse: Biografía resumida Nací hacia finales de la Edad Moderna, poco
antes del incipiente retorno del Medioevo, bajo el signo de Sagitario y
amablemente influido por Júpiter. Mi nacimiento se produjo a primera hora de
la tarde un cálido día de julio, y la temperatura de aquella hora es la que,
inconscientemente, he amado y buscado durante toda mi vida, y la he añorado
dolorosamente cuando me faltó. Nunca pude vivir en países fríos, y todos los
viajes voluntarios de mi vida se dirigieron al sur. Fui hijo de padres
religiosos, a quienes amé con ternura y a los que habría amado más
tiernamente si no se me hubiera enseñado el cuarto mandamiento a edad
temprana. Pero, lamentablemente, los mandamientos siempre han ejercido en mí
un efecto fatal, por muy justos y bien intencionados que fueran – yo, que por
naturaleza soy un cordero y tan dócil como una burbuja de jabón, siempre he
sido reacio a los mandamientos de todo tipo, sobre todo durante mi juventud.
Bastaba con que oyese el “debes hacer” para que en mí todo se revolviese y me
volviera porfiado. Es fácil imaginar que esta peculiaridad tuvo una gran
influencia negativa en mis años escolares. Cierto que nuestros maestros, en
aquella divertida asignatura que llamaban Historia Universal, nos enseñaban
que el mundo siempre había sido gobernado, dirigido y cambiado por ese tipo
de personas que imponían su propia ley y que rompían con las leyes
tradicionales, y nos decían que esas personas eran honorables. Pero eso era
tan mentira como todo el resto de la enseñanza, pues cuando uno de nosotros,
con buena o con mala intención, mostraba alguna vez valentía y protestaba
contra cualquier mandamiento, o siquiera contra una costumbre estúpida o una
moda, ni era honrado ni se nos recomendaba como modelo, sino que era
castigado, escarnecido y oprimido por la cobarde prepotencia de los maestros.
Por suerte, lo importante y más valioso para la vida ya lo había aprendido
antes de empezar los años de escuela: mis sentidos eran despiertos, finos y
aguzados, me podía fiar de ellos y obtener mucho disfrute, y cuando más tarde
caí irremisiblemente ante la seducción de la metafísica, e incluso llegué a
lacerar y despreciar mis sentidos, la atmósfera de una sensibilidad
delicadamente desarrollada, concretamente por lo que se refiere a la vista y
al oído, siempre me fue fiel, y en el mundo de mi pensamiento, incluso donde
parece ser abstracta, interviene de forma viva. Por lo tanto disponía yo de
unas ciertas defensas para la vida que, como ya he dicho, adquirí mucho antes
de que empezasen los años de colegio. Conocía bien nuestra ciudad paterna,
las granjas de gallinas y los bosques, las huertas y los talleres de los
artesanos, conocía los árboles, los pájaros y las mariposas, sabía cantar
canciones y silbarlas entre dientes, y muchas otras cosas que tienen valor
para la vida. A esto se añadieron entonces las ciencias escolares, que me
resultaban fáciles y me divertían, encontrando un auténtico placer en el
latín, y empecé casi igual de pronto a hacer versos tanto en latín como en
alemán. El arte de la mentira y de la diplomacia se lo debo al segundo año de
colegio, donde un preceptor y un colaborador me dotaron de estas facultades
después de que previamente, con mi candor y confianza infantiles, hiciera
caer sobre mí una desgracia detrás de otra. Estos dos educadores me
ilustraron con éxito sobre el hecho de que la honestidad y el amor a la
verdad eran cualidades que ellos no buscaban en los alumnos. Me acusaron de
una fechoría, por cierto bastante intrascendente, que se había cometido en
clase y de la que yo era completamente inocente, pero como no pudieron
obligarme a confesar su autoría, convirtieron esa pequeñez en un proceso de
Estado y ambos, con torturas y palos, fueron incapaces de sacarme la confesión
que deseaban, pero sí extrajeron de mí toda fe en la honestidad de la casta
de maestros. Gracias a Dios, con el tiempo, también llegué a conocer maestros
rectos y dignos de respeto, pero el daño ya estaba hecho y quedó falseada y
amargada no sólo mi relación con los maestros de escuela, sino también con
todo tipo de autoridad. En general, durante los siete u ocho primeros años de
colegio fui un buen alumno, al menos siempre estaba sentado entre los
primeros de mi clase. Pero al comenzar aquellas luchas de las que no escapa
nadie que quiera ser una personalidad, entré cada vez más en conflicto con la
escuela. Esas luchas sólo las comprendí dos décadas después, pero entonces
estaban allí y me rodeaban, en contra de mi voluntad, como una terrible desgracia.
La cuestión era la siguiente: desde que cumplí los trece años estaba claro
para mí que quería ser poeta o nada. Pero con la claridad de esta idea llegó
paulatinamente otra certeza, penosa. Uno podía llegar a ser maestro, cura,
médico, artesano, comerciante o empleado de correos, también músico, incluso
pintor o arquitecto, y para todas las profesiones del mundo había un camino,
había condiciones previas, había una escuela, una enseñanza para el
principiante. ¡Pero no existía para el poeta! Estaba permitido serlo e
incluso se consideraba un honor ser poeta: es decir, tener éxito y fama como
poeta, pero lamentablemente esto solía suceder cuando uno ya estaba muerto.
Sin embargo, convertirse en poeta era imposible, querer serlo era una
ridiculez y una vergüenza, como pude averiguar muy pronto. Rápidamente había
aprendido lo que se podía aprender de la situación: poeta sólo se podía ser,
pero no estaba permitido llegar a serlo. Además, interesarse por la poesía y
por un talento poético propio le hacía a uno sospechoso ante los maestros, y
por ello desconfiaban de uno o le despreciaban, con frecuencia incluso le
ofendían a uno mortalmente. Con los poetas pasaba exactamente lo mismo que
con los héroes y con todas las figuras y los afanes intensos o hermosos, orgullosos
y no cotidianos: en el pasado fueron maravillosos, todos los libros de texto
estaban llenos de alabanzas hacia ellos, pero en el presente y en la realidad
se los odiaba y, probablemente, los maestros habían sido contratados y
formados para impedir en lo posible el surgimiento de personas famosas y
libres y la realización de gestas grandes y magníficas. Por lo tanto, entre
mi persona y mi lejana meta no veía más que abismos, todo se me volvía
incierto, devaluado, y sólo una cosa permanecía: la voluntad de querer ser
poeta, fuese fácil o difícil, ridículo u honorable. Los éxitos externos de
esta decisión – más bien de esta fatalidad – fueron los siguientes: Cuando yo
tenía trece años y acaba de comenzar ese conflicto, mi comportamiento dejó
mucho que desear tanto en la casa paterna como en la escuela, hasta el punto
de que se me exilió a la escuela de latín de otra ciudad. Un año después me
convertí en pupilo de un seminario teológico, aprendí a escribir el alfabeto
hebreo y estaba a punto de comprender lo que es una dagesh forte implicitum
cuando, de pronto, me inundaron tormentas interiores que desembocaron en mi
huida de la escuela monacal, en un castigo con arresto grave y en mi
expulsión del seminario. Durante un tiempo me esforcé en una escuela media
por avanzar en mis estudios, pero allí el final también fue la sanción y la
expulsión. Después fui aprendiz de comerciante durante tres días, volví a
marcharme y durante algunos días y noches desaparecí para gran preocupación
de mis padres. Durante medio año fui ayudante
de mi padre, durante año y medio estuve de aprendiz en un taller mecánico que
además fabricaba relojes de torre. En resumen, durante más de cuatro años
todo lo que se quería hacer conmigo fue irremisiblemente mal, ninguna escuela
quería quedarse conmigo, como aprendiz no duraba mucho en ningún sitio. Todo
intento de hacer de mí una persona útil terminaba en fracaso, muchas veces
con escarnio y escándalo, con la huida o con la expulsión, y sin embargo en
todas partes me reconocían buenas dotes e incluso una cierta dosis de buena
voluntad. Siempre era pasablemente aplicado, pues la elevada virtud de la
holgazanería siempre la he admirado con veneración, pero nunca llegué a ser
un maestro de ella. De forma consciente y enérgica comencé mi propia
formación a los quince años, cuando había fracasado en la escuela, y tuve la
suerte y el placer de que en casa de mi padre estaba la impresionante
biblioteca del abuelo, una sala entera llena de viejos libros que, entre
otras cosas, contenía toda la poesía y la filosofía alemanas del siglo XVIII.
Entre los 16 y los 20 años no sólo llené una gran cantidad de papel con mis
primeros intentos poéticos, sino que en aquellos años también leí la mitad de
la literatura universal y me ocupé de la historia el arte, los idiomas y la
filosofía con un ahínco que habría bastado de sobra para un estudio normal.
Después me hice librero para poder finalmente ganarme yo mismo el pan. Al fin
y al cabo, con los libros tenía más y mejores relaciones que con el tornillo
de banco y las ruedas dentadas de fundición de acero con las que había
sufrido como mecánico. Durante los primeros tiempos, nadar entre lo nuevo y
lo más reciente de la literatura, ser incluso anegado por ello, fue un placer
casi embriagador. Pero al cabo de un tiempo me di cuenta de que, en lo
intelectual, una vida en el mero presente, en lo nuevo y en lo más reciente
era insoportable y carecía de sentido, que la relación existente con lo que
había sucedido, con la historia, con lo antiguo y con lo ancestral era lo
único que permitía una vida intelectual. Por eso, una vez agotado el primer
placer, fue una necesidad volver a lo antiguo después de la inundación de
novedades, y lo hice pasándome de la librería a la tienda de antigüedades.
Pero sólo permanecí fiel a la profesión mientras la necesité para ganarme la
vida. A la edad de veintiséis años, con motivo de un primer éxito literario,
también abandoné esta profesión. Por lo tanto ahora, después de tantas
tormentas y sacrificios, había alcanzado mi meta: por imposible que hubiera
parecido, ahora me había convertido en un poeta y, al parecer, había ganado
la larga y dura batalla contra el mundo. La amargura de los años de colegio y
de formación, donde tantas veces estuve al borde del hundimiento, quedó
entonces olvidada y ridiculizada, e incluso los familiares y los amigos, que
hasta entonces estaban desesperados conmigo, me sonreían ahora con
amabilidad. Yo había vencido, y aunque hiciese lo más tonto y lo más baladí,
todos lo consideraban encantador, igual que yo mismo también estaba encantado
conmigo. Ahora me daba cuenta de la escalofriante soledad, el ascetismo y el
peligro en los que había vivido año tras año; el tibio aire del
reconocimiento me sentaba bien y empecé a convertirme en un hombre
satisfecho. Durante un largo tiempo mi vida exterior transcurrió de forma
tranquila y agradable. Tenía mujer, niños, casa y jardín. Escribía mis
libros, estaba considerado un poeta amable y vivía en paz con el mundo. En el
año 1905 ayudé a crear una revista
dirigida sobre todo contra el régimen personal de Guillermo II, pero, en el
fondo, sin tomar en serio estos objetivos políticos. Hice hermosos viajes a
Suiza, a Alemania, a Austria, a Italia y a India. Parecía que todo estaba en
su sitio. Entonces llegó aquel verano de 1914 y, de pronto, todo cambió en el
interior y en el exterior. Se demostró que el bienestar del que gozábamos
hasta entonces se había construido sobre un terreno inseguro, y entonces
empezó a ir todo mal, empezó la gran educación. Había comenzado la llamada
gran época y no puedo decir que me sorprendiera mejor equipado, más digno y
mejor que cualquier otra. Lo que entonces me diferenciaba de los demás era
tan sólo que yo echaba de menos aquel gran consuelo que muchos otros tenían:
el entusiasmo. Por eso volví de nuevo a mí mismo y al conflicto con el
entorno, volví otra vez a la escuela, otra vez tuve que esforzarme por
olvidar la insatisfacción conmigo mismo y con el mundo y sólo con esta
vivencia pude superar el umbral de la iniciación a la vida. Nunca olvidé una
pequeña vivencia de los primeros años de la guerra. Estaba de visita en un
gran hospital de campaña y buscaba una posibilidad razonable de adaptarme,
como voluntario, de algún modo al mundo cambiado, cosa que entonces aún me
parecía posible. En aquel hospital lleno de heridos conocí a una anciana
señorita que antes vivía de sus buenas rentas y ahora servía de ayudante en
ese hospital de campaña. Con un conmovedor entusiasmo me contó lo contenta y
orgullosa que estaba de poder vivir esa gran época. Me pareció comprensible,
pues esa señora había necesitado la guerra para convertir su pesada vida de
solterona, puramente egoísta, en una vida activa y valiosa. Pero cuando me
comunicó su felicidad en un pasillo lleno de soldados heridos y asaeteados por
las balas, entre salas llenas de amputados y moribundos, el corazón me dio un
vuelco. Por mucho que comprendiera el entusiasmo de esta señora, yo no lo
podía compartir, no podía aprobarlo. Si por cada diez heridos llegaba una
asistente entusiasmada como ésta, la felicidad de estas señoras se pagaba un
poco demasiado caro. No, yo no podía compartir la alegría por la gran época,
y por eso sufrí lamentablemente bajo la guerra desde el principio, y durante
años me revolví contra una desgracia que al parecer se había abatido desde
fuera y porque sí, mientras que a mi alrededor todo el mundo hacía como si
estuviese entusiasmado precisamente por esta desgracia. Y cuando leía los
artículos de periódico de los poetas, donde descubrían la bendición de la
guerra, y las exhortaciones de los profesores y toda las poesías de guerra de
los despachos de poetas famosos, yo me sentía todavía peor. Un buen día, en
el año 1915, se me escapó públicamente el reconocimiento de esta miseria y
una palabra de lamento por el hecho de que las llamadas personas
intelectuales no sabían hacer otra cosa más que predicar el odio, difundir
mentiras y ensalzar la gran desgracia. La consecuencia de esta queja,
expresada con bastante timidez, fue que en la prensa de mi patria fui
declarado traidor, lo cual fue para mí una vivencia nueva, pues pese a los
muchos contactos con la prensa no había conocido nunca la situación de ser
escarnecido por la mayoría.
Habría que pensar que yo debería haberme reído mucho de ese malentendido.
Pero no lo conseguí. Esa vivencia, en sí misma tan poco importante, fue el
germen del segundo gran cambio en mi vida. Recordemos: el primer cambio se
produjo en el instante en el que fui consciente de la decisión de convertirme
en poeta. El modélico escolar Hesse que había habido antes se convirtió a
partir de ese momento en un mal alumno, fue castigado, fue expulsado, no
hacía nada bien, se producía quebraderos de cabeza a sí mismo y a sus padres
– todo porque no veía ninguna posibilidad de reconciliación entre el mundo tal
y como es, o como parece ser, y la voz de su propio corazón. Esto se repetía
ahora, durante los años de la guerra. De nuevo me vi en un conflicto con un
mundo en el que hasta entonces había vivido en paz. Otra vez fracasé en todo,
de nuevo estaba solo y sufría, de nuevo todo lo que yo decía y pensaba era
malentendido por los demás con hostilidad. Otra vez veía un abismo
desesperanzador entre la realidad y lo que me parecía deseable, razonable y
bueno. Pero esta vez no pude eludir el examen de conciencia. Al cabo de poco
tiempo me vi en la necesidad de buscar la culpa de mi sufrimiento no sólo
fuera de mí, sino en mí mismo. Porque de una cosa me di cuenta: echarle en
cara al mundo entero la locura y la rudeza era algo a lo que ningún hombre y
ningún dios tenía derecho, y yo menos que nadie. Por lo tanto en mí mismo
debía haber todo tipo de desórdenes si entraba así en conflicto con toda la
marcha del mundo. De hecho, sí había un gran desorden. No era nada divertido
abordar ese desorden en mí mismo y tratar de ordenarlo. Sobre todo se
demostraba una cosa: la plácida paz en la que yo había vivido con el mundo no
sólo la había pagado demasiado cara yo mismo, sino que también había estado
tan podrida como la paz exterior en el mundo. Creía que con la largas y difíciles
luchas de mi juventud me había merecido mi puesto en el mundo y ser un poeta,
pero a todo esto el éxito y el bienestar habían ejercido en mí la influencia
habitual, me había vuelto satisfecho y cómodo y, si lo consideraba a fondo,
el poeta apenas se podía diferenciar de un escritor de encargo. Me había ido
demasiado bien. Sin embargo ahora me iba abundantemente mal, lo que siempre
es una escuela buena y enérgica, y aprendí cada vez más a dejar que los
asuntos del mundo llevasen su curso y pude ocuparme de mi propia
participación en la confusión y la culpa del conjunto. Debo dejar al lector
la tarea de descubrir esta ocupación a través de la lectura de mis escritos.
Pero sigo teniendo la secreta esperanza de que, con el paso del tiempo,
también mi pueblo realizará una comprobación similar, no como un todo, pero
sí a través de muchos individuos despiertos y responsables, y en lugar de
quejarse y maldecir por lo mala que es la guerra y lo malos que son los
enemigos y lo mala que es la revolución, se plantará en muchos miles de
corazones la pregunta: ¿fui yo también culpable? y ¿cómo puedo recuperar la
inocencia? En cualquier momento se puede volver a ser inocente si se reconoce
el propio sufrimiento y la propia culpa y se termina de sufrir en lugar de
buscar en otro la culpa del sufrimiento. Cuando empezó a manifestarse el
nuevo cambio en mis escritos y en mi vida, muchos de mis amigos sacudieron la
cabeza. Muchos también me dejaron. Esto formaba parte de la imagen cambiada
de mi vida, igual que la pérdida de mi casa, de mi familia y de otros bienes
y comodidades. Fue una época en la que cada día me despedía, y cada día me
asombraba de poder soportar también lo que me seguía pasando y seguir
viviendo, y de seguir amando siempre algo de esta extraña vida que sólo
parecía traerme dolor, decepciones y pérdidas.
Por cierto, para que no se olvide: también durante los años de la guerra tuve
algo así como una buena estrella o un ángel protector. Mientras me sentía muy
solo con mi sufrimiento, y hasta que empezó el cambio, sentía que mi destino
era desgraciado y renegaba de él; precisamente mi sufrimiento y mi obsesión
por el sufrimiento me sirvieron de protección y escudo contra el mundo
exterior. De hecho, pasé los años de la guerra en un entorno tan deleznable
de política, espionaje, técnica de soborno y artes de aprovechamiento de la
coyuntura, como por aquel entonces sólo se podían encontrar juntos y tan
concentrados en pocos lugares de la Tierra, concretamente en Berna, en medio
de la diplomacia alemana, la neutral y la enemiga, en una ciudad que se
superpobló de la noche a la mañana y se llenó de diplomáticos, agentes
políticos, espías, periodistas, compradores y traficantes. Yo vivía entre
diplomáticos y militares, pero además trataba con personas de muchas naciones,
incluso enemigas, y el aire a mi alrededor era toda una red de espionaje y
contraespionaje, de traiciones, intrigas, negocios políticos y personales, ¡y
de todo ello no me di cuenta en absoluto durante aquellos años! Se me
escuchaba a hurtadillas, se me espiaba y vigilaba, de pronto era sospechoso
ante los enemigos, o ante los neutrales, o ante mis propios compatriotas, y
no me daba cuenta de nada; sólo mucho después me enteré de esto y de aquello,
y no comprendí cómo pude vivir sano y salvo en medio de esta atmósfera. Pero
así fue. Con el final de la guerra también se produjo la terminación de mi
cambio y acabaron los sufrimientos de la prueba. Esos sufrimientos ya no
tenían nada que ver con la guerra ni con el destino del mundo, ni la derrota
de Alemania, que nosotros en el extranjero esperábamos con seguridad desde
hacía dos años, tuvo en ese momento nada de terrible. Yo estaba completamente
sumergido en mí mismo y en mi propio destino, pero a veces con la sensación
de que se trataba de todo lo inhumano. Reencontraba en mí mismo todas las
guerras y toda el ansia de asesinar del mundo, toda su inconsciencia, todo su
crudo afán por los placeres, toda su cobardía; tuve que perder primero la
estima de mí mismo y después el desprecio de mí mismo; no tenía otra cosa que
hacer más que lanzar un vistazo al caos de la Tierra con la esperanza a veces
brillante, a veces redentora, de encontrar más allá del caos de nuevo la
naturaleza, de nuevo la inocencia. Toda persona que se ha despertado y que
realmente ha alcanzado la consciencia pasa alguna vez, o varias veces, por
este estrecho camino a través del desierto; querer hablar a otros de ello
sería un esfuerzo vano. Cuando los amigos me traicionaban, a veces sentía
desconsuelo, pero no desasosiego, pues lo consideraba más bien una
confirmación en mi camino. Esos que fueron amigos tenían mucha razón cuando
decían que yo había sido antes un hombre y un poeta simpático, mientras que
mi problemática actual era simplemente insufrible. Por aquel entonces hacía
mucho que yo había superado las cuestiones de gusto o de carácter, y no había
nadie que hubiese podido comprender mi lenguaje. Quizá esos amigos tenían
razón cuando me reprochaban que mis escritos habían perdido belleza y
armonía. Esas palabras sólo me provocaban risa, pues ¿qué es la belleza o la
armonía para quien están condenado a muerte, para quien corre por salvar su
vida entre muros que se desploman? Quizá, en contra de la creencia que había
tenido toda la vida, yo no era un poeta, y quizá todo el esfuerzo estético
había
sido un mero horror. Podía ser, pero tampoco eso era ya importante. La mayor
parte de lo que había visto durante mi viaje por los infiernos había sido un
engaño y careció de valor, por eso quizá también pasara lo mismo con la
ilusión de mi vocación o mis dotes. ¡Qué poca importancia tenía! Tampoco
existía ya lo que, lleno de orgullo y alegría infantil, había considerado en
tiempos mi misión. Hacía mucho que ya no veía mi misión, más bien mi camino
hacia la salvación, en el campo de la lírica, de la filosofía o de cualquier
historia así de especialistas, sino sólo en que unos pocos vivos y fuertes
pudiesen vivir en mí su vida, ya sólo en la fidelidad incondicional a lo que
en mí todavía sentía con vida. Cuando por fin acabó la guerra también para mí,
en la primavera de 1919, me retiré a un apartado rincón de Suiza y me
convertí en un ermitaño. Dado que toda mi vida (y ésta fue una herencia de
padres y abuelos) me ocupé mucho de la sabiduría india y china, y mis nuevas
vivencias también las expresé en parte en el lenguaje gráfico oriental, con
frecuencia se me llamaba “budista”, sobre lo cual no podía por menos que
reírme, pues en el fondo sabía que era la creencia de la que más alejado
estaba. Sin embargo ahí había algo correcto, un grano de verdad, como
descubrí poco después. Si de algún modo fuera pensable que un hombre pudiera
escoger personalmente una religión, desde luego por mi anhelo más íntimo me
habría adherido a una religión conservadora: a la de Confucio, al brahmanismo
o a la iglesia romana. Pero lo habría hecho por añoranza del polo opuesto, no
por afinidad innata, pues yo no nací por casualidad como hijo de devotos
protestantes, sino que soy protestante también por mi ánimo y mi esencia (lo
cual no supone ninguna contradicción con mi antipatía hacia las confesiones
protestantes que existen en la actualidad). El auténtico protestante se
rebela contra la propia iglesia igual que contra cualquier otra, porque su
esencia afirma que llegar a ser es más importante que el ser. En este sentido
Buda también fue un protestante. La fe en mi capacidad poética y en el valor
de mi trabajo literario estaba por tanto enraizada en mí desde el cambio.
Escribir ya no me satisfacía del todo. Pero el ser humano debe tener alguna
alegría, y yo también la pretendía en medio de mi situación de necesidad.
Podía renunciar a la justicia, a la razón y al sentido en la vida y en el
mundo, había visto que el mundo funciona perfectamente sin ninguna de estas
abstracciones, pero no podía renunciar a un poco de alegría, y la exigencia
de esa pizca de alegría era una de aquellas pequeñas llamas en mí en las que
todavía creía y a partir de las cuales pensaba crear de nuevo el mundo. Con
frecuencia buscaba mi alegría, mi sueño y mi olvido en una botella de vino, y
muchas veces me ayudó, ¡loada sea! Pero no bastaba. Mira por dónde, un día
descubrí una alegría completamente nueva. Ya con cuarenta años, de pronto
empecé a pintar. No es que yo me considerase un pintor o quisiera llega a
serlo. Pero pintar es algo maravilloso, le vuelve a uno más alegre y
tolerante. Después no se tienen los dedos negros, como sucede al escribir,
sino rojos y azules. Por esta actividad pictórica también se enfadaron muchos
de mis amigos. Ahí tengo poca suerte, pues siempre que abordo algo realmente necesario,
satisfactorio y hermoso, la gente se vuelve desagradable. Quieren que uno
siga siendo lo que era, que no cambie la cara. Pero mi cara se rebela, quiere
cambiar con frecuencia, para ella es una necesidad. Otro reproche que se me
hacía me pareció muy justificado. Se me negaba que tuviera sentido de la
realidad. Tanto los poemas que escribo como los cuadritos que pinto no se
corresponden con la realidad. Cuando hago poesía, con frecuencia olvido todos
los requisitos que los lectores ilustrados plantean a un auténtico libro, y
sobre todo me falta de hecho el respeto a la realidad. Creo que la realidad
es aquello por lo que menos falta hace preocuparse, pues es suficientemente
molesta, incluso existe siempre, mientras que las cosas más hermosas y necesarias
requieren nuestra atención y nuestro cuidado. La realidad es aquello con lo
que no se puede estar satisfecho bajo ninguna circunstancia, lo que no se
puede adorar ni honrar bajo ninguna circunstancia, pues es la casualidad, el
desecho de la vida. Además esa realidad sórdida, con frecuencia decepcionante
e insípida, no se puede modificar de ningún otro modo más que negándola,
demostrando que somos más fuertes que ella. En mis poemas muchas veces se
echa de menos el habitual respeto a la realidad, y cuando pinto los árboles
tienen caras y las casas ríen o bailan, o lloran, pero en general no se puede
reconocer si el árbol es un peral o un castaño. Debo aceptar este reproche.
Confieso que mi propia vida también me parece muchas veces un cuento; con
frecuencia veo y siento el mundo exterior en mi interior en un contexto y un
acoplamiento que debo llamar mágicos. Algunas veces también me pasaron
tonterías; por ejemplo, una vez hice una declaración inocente sobre el famoso
poeta Schiller, por la cual pronto todos las boleras del sur de Alemania me
declararon un difamador de los santuarios patrios. Pero ahora ya he
conseguido desde hace años no hacer ninguna declaración que pueda difamar los
santuarios ni hacer que las personas se pongan rojas de cólera. Creo que eso
ha sido un progreso. Dado que para mí la llamada realidad no desempeña un
papel muy importante, porque lo pasado me llena con frecuencia igual que el
presente y lo actual me parece infinitamente lejano, por eso tampoco puedo
separar el futuro del pasado tan nítidamente como normalmente se hace. Yo
vivo mucho en el futuro, y por eso no necesito terminar mi biografía en el
día de hoy, sino que puedo dejar tranquilamente que continúe. Brevemente voy
a relatar cómo mi vida describe su arco completo. En los años hasta 1930
escribí algunos libros más, pero después le volví la espalda a ese oficio
para siempre. La pregunta de si en realidad se me debe incluir entre los
poetas o no fue investigada en dos conferencias por unos jóvenes muy
aplicados, pero no se contestó. En resultado de una consideración cuidadosa
de la nueva literatura condujo a decir que el fluido que convierte a una
persona en poeta sólo aparece en los últimos tiempos tan extraordinariamente
rebajado que ya no se puede establecer la diferencia entre el poeta y el
literato. Sin embargo, a partir de este hallazgo objetivo los dos doctorandos
sacaron conclusiones opuestas. Uno de ellos, el más simpático, opinaba que
una poesía tan ridículamente diluida ya no era tal en absoluto, y dado que la
mera literatura no es digna de vivir, lo que hoy todavía se llama poesía se
debía dejar morir tranquilamente. Pero el otro era un adorador incondicional
de la poesía, incluso en su forma más diluida, y por eso creía que sería
mejor, por precaución, valorar a cien no poetas que ser injusto con uno solo
que quizá tuviera una gota de auténtica sangre parnasiana. Yo me ocupaba
fundamentalmente de la pintura y de los métodos de la magia china, pero en
los años siguientes también fui profundizando cada vez más en la música.
La ambición de mi vida posterior consistió en escribir una especie de ópera
en la que la vida humana se tomase poco en serio en su llamada realidad,
incluso se ridiculizase, pero que destacara el brillo de su imagen como valor
eterno, como etéreo ropaje de la divinidad. La concepción mágica de la vida
siempre me fue muy querida; yo nunca fui un “hombre moderno” y siempre
consideré que el “Goldener Topf” (“El puchero de oro”) de Hoffmann, o incluso
el de Heinrich von Ofterdingen, eran libros didácticos más valiosos que todas
las historias universales y naturales (más aún, en éstas, cuando las leía,
siempre había visto fábulas deliciosas). Pero entonces había comenzado para
mí aquel periodo de la vida donde ya no tiene ningún sentido seguir desarrollando
una personalidad acabada y más que suficientemente diferenciada, y seguir
diferenciándola, cuando en lugar de ello pugna la tarea de volver a embutir
el yo en el mundo y, en vista de lo efímero que es todo, recubrirse de los
órdenes eternos e intemporales. Me parecía que expresar estas ideas o
posturas ante la vida sólo se podía hacer a través del cuento, y como forma
más elevada del cuento veía la ópera, probablemente porque no podía creer ya
del todo en la magia de la palabra en nuestro profanado y moribundo lenguaje,
mientras que la música me seguía pareciendo un árbol vivo en cuyas ramas
todavía pueden crecer hoy las manzanas del paraíso. En mi ópera quise hacer
lo que en mis poesías nunca había logrado del todo: darle un sentido alto y
maravilloso a la vida humana. Yo quería ensalzar la inocencia y la
inagotabilidad de la naturaleza, y representar su evolución hasta el momento
en el que, por el inevitable sufrimiento, se ve obligada a acudir al
espíritu, al lejano polo opuesto, y la oscilación de la vida entre los dos
polos que son la naturaleza y el espíritu se debía representar de forma
alegre, lúdica y completa como la tensión de un arco iris. Pero
lamentablemente nunca conseguí acabar esa ópera. Me pasó con ella lo que me
había sucedido con la poesía. Había tenido que abandonar la poesía cuando vi
que todo lo que me parecía importante decir ya se había dicho mil veces en el
“Goldener Topf” y en Heinrich von Ofterdingen de modo más puro que el que yo
habría sido capaz de conseguir. Por eso me fue así también con mi ópera.
Precisamente cuando había terminado los largos años de estudios previos
musicales y varios borradores de textos, y trataba de imaginarme otra vez con
el mayor ahínco posible el verdadero sentido y el contenido de mi obra, de
pronto percibí que con mi ópera no pretendía otra cosa que lo que ya estaba
resuelto desde hacía mucho, de modo maravilloso, en la “Zauberflöte” (“La
flauta mágica”). Por eso abandoné este trabajo y me dediqué en cuerpo y alma
a la magia práctica. Mi sueño de artista había sido una ilusión, pero si yo
no era capaz de escribir un “Goldener Topf” ni una “Zauberflöte”, entonces es
que había nacido para ser mago. Hacía mucho que había avanzado lo suficiente
por el camino oriental de Lao Tse y del I Ching como para conocer con
precisión la casualidad y la mutabilidad de la llamada realidad. Ahora
forzaba mediante la magia esta realidad en el sentido que yo quería, y debo
decir que me causaba gran placer. Sin embargo también debo reconocer que no
siempre me limité a aquel amable jardín que se llama magia blanca, sino que
de vez en cuando la pequeña llama viva también me hacía pasar al lado oscuro.
A la edad de más de setenta años, justo cuando dos universidades me habían
distinguido con la concesión del título de doctor honorífico, fui llevado
ante los tribunales por seducir a una joven muchacha por medio de la magia.
En la cárcel pedí permiso para dedicarme a la pintura. Se me concedió. Los
amigos me trajeron pinturas y útiles, y pinté un pequeño paisaje en la pared
de mi celda. Es decir, una vez más había vuelto al arte y todos los
naufragios que ya había vivido como artista no me pudieron impedir en lo más
mínimo vaciar de nuevo esa dulce copa, construir otra vez, como un niño en un
juego, un pequeño y querido mundo de juguete ante mí y saciar mi corazón en
él, desprendiéndome otra vez de toda sabiduría y abstracción y sintiendo de
nuevo la primitiva alegría de engendrar. Por lo tanto volví a pintar,
mezclaba colores y mojaba el pincel, bebiendo otra vez con embeleso todos
esos embrujos infinitos: el claro y alegre sonido del bermejo, el sonido puro
y lleno del amarillo, el conmovedor y profundo del azul, y la música de sus
mezclas hasta el gris más pálido y lejano. Feliz, como un niño, iba
realizando mi juego de creación y pintaba un paisaje en la pared de mi celda.
Ese paisaje contenía casi todo lo que me había producido alegría en la vida,
ríos y montañas, mar y nubes, campesinos en la cosecha y un montón de cosas
bonitas que me causaban placer. Pero por el centro del cuadro avanzaba un
tren muy pequeño. Se dirigía hacia una montaña y ya penetraba con su cabeza
en ella como un gusano en la manzana; la locomotora ya estaba en parte dentro
de un pequeño túnel de cuya redonda boca salía un penacho de humo. Jamás me
había encantado mi juego tanto como esa vez. A través de este retorno al arte
no sólo olvidé que era un prisionero y un acusado, y que tenía pocas
perspectivas de terminar mi vida en un lugar que no fuese una prisión, sino
que con frecuencia olvidaba incluso mis ejercicios de magia y me parecía ser
magia suficiente el que yo, con un fino pincel, crease un árbol diminuto o
una pequeña nube clara. A todo esto la llamada realidad, ante la que yo de
hecho había sucumbido por completo, hacía todos los esfuerzos por burlarse de
mi sueño y por destruirlo una y otra vez. Casi cada día venían a por mí, bajo
vigilancia me llevaban a recintos extremadamente antipáticos, donde en medio
de muchos papeles estaban sentadas personas antipáticas que me interrogaban,
que no me querían creer, que me gritaban en la cara, que me trataban a veces
como a un niño de tres años y a veces como a un taimado delincuente. No hace
falta ser el acusado para conocer este extraño y en verdad diabólico mundo de
los despachos, del papel y de los expedientes. De todos los infiernos que
asombrosamente el hombre ha tenido que crear, éste siempre me ha parecido el
más infernal. Basta con que quieras trasladarte de casa o casarte, obtener un
pasaporte o un certificado de nacimiento, para estar ya en medio de este
infierno, para que tengas que pasar ácidas horas en la habitación sin aire de
este mundo de papeles, para que seas interrogado por personas aburridas y,
pese a ello, precipitadas y amargadas, que te gritan en la cara, y las
declaraciones más sencillas y ciertas no encuentran más que incredulidad, y
de pronto eres tratado como un niño de escuela y de pronto como un criminal.
En fin, todos lo conocen. Me habría ahogado y podrido mucho antes en el
infierno de papeles si mis pinturas no me hubieran consolado y alegrado una y
otra vez, si mi cuadro, mi hermoso y pequeño paisaje, no me hubiese dado otra
vez aire y vida.
Estaba yo ante ese cuadro en mi cárcel, cuando los guardias vinieron
corriendo con sus aburridas citaciones y quisieron arrancarme de mi feliz
trabajo. Entonces sentí un cansancio y algo así como asco hacia todo aquel
jaleo y toda esa realidad brutal e insensible. Me pareció que había llegado
el momento de poner fin al martirio. Si no me estaba permitido jugar sin
interrupciones a mis inocentes juegos de artista, tenía que utilizar una de
esas artes más serias a las que me había dedicado durante algunos años de mi
vida. Ese mundo no se podía soportar sin magia. Recordé la norma china,
estuve durante un minuto reteniendo la respiración y me desprendí de la
ilusión de la realidad. Entonces pedí amablemente a los guardias que tuviesen
un instante de paciencia, porque iba a subirme al tren de mi cuadro y allí
tenía que revisar algo. Se rieron como hacían siempre, pues creían que yo
estaba mentalmente perturbado. Entonces me hice pequeño y entré en mi cuadro,
subí al pequeño tren y avancé con el pequeño tren por el pequeño túnel negro.
Durante un rato se siguió viendo el penacho de humo salir del agujero
redondo, después se disipó el humo y con él se disipó todo el cuadro y yo con
él. Los guardias quedaron atrás, llenos de perplejidad.
* Hermann Hesse, Biografía Resumida, en Gesammelte Werke en 12
tomos, tomo 6º, págs. 391 y sig. ©
Suhrkamp Verlag, Frankfurt am Main
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